По жизни я промчался автостопом.
Лизало море пеной мне подошвы.
В тебе застрял я, словно в пробке штопор,
в прошлом:


Где на бокалах алы отпечатки.
Где на лазури грёз цветут кораллы.
И в Шамбалу уводят без оглядки
шпалы.


Ты Че Геверой грезила... Чертовски
изящно одевалась. (Пьехи краше).
А я - спокойно! - даже не Дубровский,
Маша!

Плывет судьба, как в небе дирижабль.
Летят дождинки буквами из строчек.
Я - болт застрявший в гайке жизни ржавой,
прочно.

Я пыль с подошв двадцатого столетья.
Его пронзён литературным словом.
Но так случилось, что почти на треть я -
в новом:

- Спасибо, что мои стихи терпела.
Что не гнала за славой Кастанеды.
А просто шла по кромке жизни смело -
следом.

Спускалась в ад мой, спутницей заветной, 
ты - каждого мгновения соавтор.
Соавтор счастья! Знаешь, скоро лето.
Завтра...