Старый год. Старый возраст. Август.
Это вроде бы было вчера.
Новый месяц в дожде, мысли, статус -
Это будет? Возможно - да.
День рождения - это лишь счетчик.
Перекинулся? Да. Ну и что?
Вам поведает каждый летчик,
Что полет, он плавнее щелчков,
Что полет, он как жизнь - непрерывен,
Где-то между "уже" и "потом".
Жизнь не щелкает, как будильник,
Не сверяется с календарем.
Я взрослею не по расписанию,
Я не чувствую, сколько мне лет.
Разве мудрость ждет возле сознания
Дату, полночь? По-моему, нет.
Да, я меряю жизнь рубежами,
Только время здесь не аргумент.
Я успею или опоздаю?
В сетке фаз мне не важен ответ.
Просто помню ту, первую дату,
Где дорога моя началась.
Тридцать первого? Первого? Полночь.
Я, наверное, так родилась.