Елизавете нынче девяносто.
Она в уме, как, впрочем, и страна.
Они стары, малы размером, ростом.
Она - традиция. Традиция - она.

Традиционны клубы, гимн и фунты.
Гвардейцы - в красном, и поют "Храни...".
И Он хранит. Она хранит и - будет,
A Темза не выходит за гранит.

Погода вечно ветрена и просит
Поднять воротники плащей. Не труд.
Застывший Черчилль с бронзовою тростью
Горбатится в шинели на ветру.

Там чёрный "Гиннесс" и иные меры,
Иное измерение во всём.
Спросите в пабе: "Вы горды премьером?" -
От вас отсядут, даже без "Осёл!".

Нет безымянных групповых останков,
И христианство - в душах у людей.
И Пикадилли ляжет не под танки,
А под подковы белых лошадей.