Холдор Вулкан
Член Союза писателей Узбекистана


Фоторобот


Вон, видите старый дом с немытым окном,
построенный из писчей бумаги белой?
Так вот, там, как под домашним арестом
вот уже пятнадцать лет, живет Я в изгнании, 
вдали от Родины, где он родился и вырос.
Он оторван от литературного общества,
от родных и близких, от друзей своих.
Он пишет стихи, исчезая в табачном дыму,
словно в непроглядном осеннем тумане.
Пишет лишь для того, чтобы не сойти с ума,
он как человечество во вселенной одинок.
Пишет, когда в окно тихо заглядывает луна,
и когда сверчки сонно, самозабвенно поют.
Такой довольно странный человек этот Я.
Я его боюсь.

 
27/06/2023.
5:23 дня.
Канада, Онтарио.