Человек этот, знаю точно - мой,
А также и я - его;
Глухая она или я немой, -
Без разницы, что с того? -
Подарком безумие будет нам, -
Билетом на много мест,
Жарою бьющее по холодам
И с криками до небес...
Но волей пьянствующих богов
Наступит на правду ложь, -
Обидно очень, но что с того, -
Когда-то и все - под нож.
В огарок выродится свеча
И грубо пойдет в утиль...
Но все же впишется этот час
В какую-то где-то быль...
22.05.05