До чего же хорошая осень,
Целый век я такой не видал,
И волнуется сердце, и просит,
Чтобы снова стихи я писал;

Все о том же, - о сладком унынии,
Что несет, засыпая, земля,
О реке, о дожде, о рябине,
О прощании журавля,

И о том, как разделась береза,
И о памяти без берегов,
И про радость мою, и про слезы,
И про все, что дала нам любовь.

12.10.91