В те не очень далекие времена мои уши напряженно пытались уловить сквозь щебет чужих мелодий русские интонации. Но многие русские проплывают по улицам Барселоны молча. Проходя по небольшой, но очень популярной площади я наткнулся взором на прохожего. Как же он выглядел?
Лицо, первое, что бросилось в глаза, было загорелым и худым. На голове какая-то спортивная шапчонка с козырьком. Небольшой рюкзак.
Тикнуло: русский.
Я спросил у него время, по-английски. Он помедлил и ответил по-русски, ты чего, из России, что ли. Пошли рядом неспешно, так же неспешно обмениваясь инфой.
Проходя мимо урны незнакомец спокойным движением извлек булку и начал без аппетита поедать. Внутренне я крякнул, силен парень.
Усваивая пищу, он между тем поведал, что в Испании третий раз (и третий год). По образованию преподаватель иностранного, в том числе испанского. Приезжает на лето, подрабатывает на полях.
"Я здесь еще ни разу пищу не покупал и за жилье не платил". Мне еще предстояло узнать, что этим в Испании никого не удивишь. В “casa ocupa” только так и живут. Но мой опытный знаток языка и, наверное, культуры этого мог и не знать.
"Волчонок", - подумалось, глядя на выпирающие скулы и упрямый взгляд. А вот имя вспомнить уже не могу. Страшна человечья память своими провалами.
Расстались мы без печали, говорить особо было не о чем.