Коричнево-серый цвет. До самого горизонта - коричнево-серый. Сколько хватает взгляда. И сколько не хватает тоже. Там далеко - тоже коричнево-серый. Вадимка знал, что и там ничего нет. Ничего кроме этого коричнево-серый. Грязь.
Вадимка перевел дух и открыл глаза. Мир напоминал художественную инсталляцию "хрустальный бокал на золотом блюде" - никакого смысла, но очень дорого и пафосно. "Ярко" - вот и все, что Вадимка мог сказать. Слезились глаза. Он смотрел на солнце. Ярко.
Вадимка закрыл глаза.
***
Дурацкое ощущение, когда елозишь ладонью по щеке и не чувствуешь ничего кожей, только тем, что глубуже. Мышцами. Сутью.
Периферическая нервная система просто оглушена безумным количеством... чего-то... чего?
Не суть... не суть...
И в какой-то момент осознаешь смысл... Не того, что рядом в данный момент, а просто - Смысл. Ты сидишь на стуле, а перед тобой - танцующая толпа. И свободный стул... С периодичностью в минуту один из танцующих садится на этот стул, говорит тебе пару фраз и встает... И так по кругу...
И в этом Смысл... И в том, что ты помогаешь окончательно набравшемуся другу не упасть со стула на пол - тоже Смысл... Да только нету Слова... нету... От этого бессильно чертыхаешься и прикрываешь глаза...
***
Свет бил в глаза. Будет синяк, подумал Вадимка и сделал шаг. И еще один. И еще. Шагать было легко.