Он стоял посредине улицы, прямо на осевой полосе. Вокруг него сновали машины, по лицу у него стекали тяжелые капли дождя. Отрешенный взгляд был устремлен вдаль, проникая сквозь людей, машины, дома, выискивая там, вдалеке, то, что так и не смог найти здесь - смысл.
Скорее всего, он просто не умел ценить эту жизнь. Он видел все ее стороны - и хорошую, и плохую, но последняя перечеркивала все радости первой. От так и не научился, да уже и не научится, видеть то, что скрашивает все невзгоды и лишения. Он знал, был уверен точно - это болезнь. Болезнь души, от которой не лечат, в которой не может помочь ни один психиатр. Он во всех красках ощущал разрушившую его сердце язву. Большая часть его сознательной жизни прошла в странном ощущении, что что-то не так, мир не в порядке - как в Матрице. Все это не имело смысла.
Все его окружение не имело никакого смысла. Они были не виноваты - он иначе видел мир. Она тоже ни в чем не виновата, это всего лишь игра, странное сочетание и перестановка эмоций и гормонов. А может и нет, может и любовь... Не имеет смысла. Они не понимали его, а он, в свою очередь, не понимал их. Все они жили в разных мирах - каждый в своем, но его мир был совсем чуждым. Он дышал другим воздухом, слышал другие звуки, даже кровь, бурлившая у него внутри, была другой, чуждой...
Как обычно, взгляд, устремленный вдаль, вглубь будущего, видел лишь непроглядную тьму. Да и в прошлом, если совсем откровенно, было ненамного светлее. Как в той песне, "Я добрый, но добра не сделал никому." Он никому не был нужен. Никому и никогда не нужен был его рентген, просвечивающий любую личность насквозь. Никого не интересовали его жалкие потуги осознать, понять, принять этот мир в себя и помочь его обитателям. Он видел людей, видел скрывающие их панцири, и никому не было интересно его желание спасти... Сломать панцирь, вытащить наружу и оформить гордую, сильную личность, смотрящую на мир уверенными глазами с высоко поднятой головой.
Он понял, что это им не нужно. Им всем было лучше так, как есть. Как в той книге, про WarCraft. Блестящие красным цветом глаза обессиленных орков, согнанных, как стадо, в загоны и охраняемых жалким десятком охранников. Заборы, которые не увенчивались даже колючей проволокой. Зачем? Орки сами не хотели убегать. Они здесь спрятались, здесь было намного лучше. Тут кормили, правда паскудно, давали воду и жить спокойно. Здесь не было суровости диких земель, не было наслаждения охотой, не было свободы, но она им была и не нужна.
Он сгорал изнутри, от собственной беспомощности. Он видел это все, но ничем не мог им помочь. Он открывал им глаза - они не видели, он рассказывал им о другой, свободной жизни - они не слышали. Приносил с собой запах свободы, цветов, солнца, луны - они переставали дышать. И он ничего не мог изменить.
Нету смысла. Как в песне - "Шаг вперед, и это ответ", только смысл сейчас был другой. Он взглянул направо, на одиноко висящий разноцветный светофор. Красный. Желтый. Зеленый.
Взгляд снова устремился вперед. Дождь. Тучи. Небо льет свои слезы. По нему? Вряд ли. Что он являет собой для неба?