Прорубаемся вдоль берега, через джунгли. Зыбкая линия факелов. Отвязные дермаки, по которым виселица плачет. Худой Йен теребит обугленную карту. Мы с Овсянкой тащим сундук испанского золота - на обмен.
Место зовется Парк Костяков. Скрюченные пальцы ветвей хватаются за фату тумана. На черных, осклизлыми грибами и мохом поросших стволах там-сям что-то белеется. Скелеты приколоченные. Скалят зубы - улыбаются.