Сегодня султан на микрофоне, дробью речетатива разносит в прах все устаревшие представления, создает движения, обгашенный владыка ритма, повелевает вам танцевать, испачканными в земле растопыренными пальцами с обломанными ногтями, дает отмашку к началу пенной вечеринки.
Мистер Бри летит над Невервиллем, наперегонки с рваными тучами, в нитях дождя, и жадно глотает лунный свет.
Мистер Бри говорит: не думайте, что я вас ненавижу. Не думайте, что я желаю вам зла, потому что вы постоянно пытаетесь меня убить. На самом деле мне плевать. Но, то что вы должны знать, смертные, - Папочка вернулся в город.
Папочка собирается сделать с городом то, что лето сделало с весной, лебедь с Ледой, Ленин с Россией. То, что Российская сборная по хоккею, хоть и с усилием, сделала с датчанами.
И все это одновременно.
Мистер Бри не зол, он просто собирается выпить ваши жизни.
Ветер шелестит полами его перепачканного глиной красного макинтоша, играет концами его багряного шарфа, порванного о щепу гробовых досок. Луна отражается от его золотой венецианской маски и носков малиновых башмаков с золотыми пряжками-анхами.
Мистер Бри проснулся на переломе ночи, скрюченные пальцы его пробили ветхую древесину, продрались сквозь вязкую глину, сквозь мокрую почву. Извиваясь червем, он выбрался, вывинтился навстречу луне и дождевыми каплям, что барабанят по жестяным крышам, журчат в водостоках Невервилля, прибивают заросли пырея и бизоньи травы меж надгробий.
Мистер Бри вернулся.
С одной стороны Невервиллю угрожает Леди Смерть, с другой грозит потомок Урфина со своей птицей и армией дендрозомби. Парень по имени Лайон заточил новую связку кольев, а в кабак папаши Чинаски завезли три десятка канистр с абсентом.
Что-то подсказывает, что этот город обречен.
Мистер Бри собирает свою свиту и толкает речь. Тут все его ребята - гребанутые шаманы-людоеды Маниту, стриптизерши с питонами на плечах, дурачок в хоккейной маске и заезжие каджуны в кожаных плащах, вуду-пипл и вудсток-пипл, упыри с окраин и мортидная богема из клуба "Свит Дримз", мрачные детишки Культа Кукурузы и бродячие проповедники Семирогого, похожий на мумию могильщик мистер Койот и похожая на могильщика мумия мистер Скарабей, и даже тот немой верзила с бензоколонки, которой один-в-один Дэнни Трехо.
Мистер Бри говорит им:
"Я проснулся на изломе ночи. Я видел, что ночь прекрасна. Но я мечтал о лете. Мечтаю и поныне. Один покойник, мистер Бодлер, однажды сказал мне "я дам тебе выбор, которого не было у меня. Подарю луну, двести тысяч незабываемых ночей и такие приходы, от которых чердак уезжает к чертовой матери в Бретань".
Чтобы вы думали, я ему ответил?
Я часто вспоминаю старика, представляю, как он сидит среди ночи в своем заброшенном особняке на Крауч-Энд, слушает трели сирен и ловит сквозь щели в забитых окнах отблески ночных огней..."
Мистер Бри говорит, а дождь барабанит по его драному красному макинтошу, барабанит по мятой тирольской шляпе, стремительными ручейками несется по улицам, разливаясь циклопическими лужами.
"Старик научил меня ценить красоту. Научил меня ценить уродство. Научил отличать одно от другого.
Он говорил - один шаг не в ту сторону, и мир пойдет трещинами прямо под твоими ногами. Вряд ли мы с ним когда-нибудь встретимся. Но он научил меня брать ответы у дождя. Научил вслушиваться в его шепоты и всхлипы, в его тихие голоса.
Леди и джентльмены! Мы - темная половина Невервилля. Ребята с идиосинкразией на солнечный свет и серебро. Мы гадкие лебеди, мы распутные кальмары и дикие кошечки. Мы превратим это место в самый настоящий ад. И кто бы нам не угрожал - парень с кольями, парень с птицей или сама гребаная леди Смерть, у меня есть ответ..."
- Какой ответ, сэр? - с любопытством бубнит сквозь хоккейную маску Джей-дурачок.
Мистер Бри простирает узкую ладонь над толпой приближенных.