В будние полегче - есть чем занять голову. Тоска растворяется в линиях "автокада", в сметах, в болтовне практиканток. Тоску можно отогнать, нацепив золотистые кроссовки от Канье Уэст, отпугнуть четырехчасовой ретроспективой Джармуша под ролл-сет Спайси Унаги с крафтовым самогоном. Но как же адищно накрывает по пятницам! Хочется сорваться, забыться, спустить всё - "Лог-кафе", "Лост-Хайвей" - в какофонии дабстепа, в виски с текилой, в визгунах и хохотундии... И утром субботы обнаруживать себя - на мутной фанатской вписке, или в районном ОВД, или в аэропорту Махачкалы... Лишь бы не дома, где все напоминает о ней. И аппликация-сова с отклеивающимся циркониевым глазом, успевшая побывать на помойке и вернуться. И коллекция стеклянных снежных шаров - география ваших путешествий. И лиана-монстера, еженощно жрущая твой кислород, и все равно выглядящая паршиво...
Ты спрашиваешь у айфона: "окей, как без нее жить?".
Участливый щебет: "совпадений не найдено".
"Как ее забыть, млять?"
Айфон внезапно выдает ссылку на гугл-мэпс. Где-то в области.
Вики-справка: псевдоготическая усадьба, имение графов Валашских... Декаденты, спиритизм... Источник... Наследник, застрелившийся от любви... Место паломничества эмокидов и архитектурных студентов.
Все это не то. Но какая разница - куда? И ты ведь и впрямь мечтал стать архитектором.
За окном электрички проплывают голые ветви лип, обшарпанные дачные крыши, музыканты лабают кавер "Би-2".
Из полусна выводит бурчание динамика: "66-й километр, следующая - Бывшино..."
Моросит дождь со снегом. На платформе ни души, кроме усталого полицейского в темной хламиде с капюшоном.
- Где тут псевдоготическая усадьба?
- Псевдоготическая? Вон маршрутка, шестая остановка, потом минут тридцать пешком.
Сгущаются сумерки. Ты бредешь лабиринтом частной застройки, за заборами бледно светят чужие окна.
Впереди у ржавого моста кто-то выгуливает питбуля.
- Где тут Источник Валашского?
- Да за мостом, - у него на лице татуировка а ля "зомби-бой". - Там слева будет дыра в заборе, через нее.
Ветер свистит сквозь выбитые окна, снежинки кружат между потолочных балок. Кирпичные стены сплошь в граффити, самое разборчивое: KOSOVO JE SRBIJA! Всюду налеплены выгоревшие свечки. И - сотни размытых дождем записок, открыток-сердечек, оторванных половинок фотографий... В крошеве листвы понурились выцветшие плюшевые медведи.
Ты достаешь из карманов засохший побег монстеры, серебряную сережку-штангу, совиный глаз-циркон и стеклянный шар с надписью "Рига". Это останется здесь.
Труба источника, прикрытая козырьком из пластиковой бутылки, сочится тонкой струйкой. Горько... Отдает тиной и ржавчиной.
Ты делаешь пару селфи и уходишь. В магазинчике у платформы берешь пирожков с капустой. До электрички целый час. Но тебе больше не скучно.