Некоторые размышления, навеянные стихами,

   поданными на конкурс "Страничка из дневника".

   Барабанные палочки (11 дюжина).

  

  

   Количество участников сократилось до сорока трёх, а я конкретно устал. Но - взялся за гуж, не говори, что не дюж. И вот, не говорю.

  

   "Без сна..." Вовк Александр Станиславович.

  

   Я этой ночью не усну

   Закрыл Морфей свои границы

   Но дал в напарницу луну

   И нам двоим, теперь не спится

   Плывут по небу облака

   А за окном резвится ветер

   И осень, поступью легка,

   Собой укрыла каждый метр

   Ты спишь, окутана туманом,

   Из сладких, нереальных грез

   Где все на месте, по карманам

   Без боли и ненужных слез

   Рассвет уж скоро даст огня

   Он тьмы немой прорвет кордон

   Луна уйдет... Останусь я...

   Покой твой охранять и сон.

  

   Всё хорошо, Александр Станиславович, но: не хватает мне в Ваших стихах единого характера стиля и лучшей техники исполнения. Например, ветер-метр. Сами, наверное, чувствуете, что не очень. Плохо представляется осень, укрывающая собой каждый метр. Теперь так. С одной стороны - Морфей, с другой - рассвет уж скоро даст огня и тьмы немой (плохопроизносимое место). Нереальных грёз воспринимается несколько по-другому, чем Вам бы того хотелось, из-за частого употребления в последнее время сов паразитов реально-нереально. Такие мысли. Удачи в дальнейшем творчестве.

  

   "32 строчки". Полянская Вероника Владимировна.

  

   Длина заявленного на конкурс стихотворения - 32 строчки.

  

   Спелую вишню, давний тот год

   Вспомню, открывши старый блокнот.

  

   Там, у причала, все, что прошло,

   Я отмечала карандашом:

  

   Игры в "колечко", "радужный дождь",

   Где-то у речки ты меня ждешь.

  

   Выбегу в двери и полечу,

   В детстве мы верим - все по плечу.

  

   Старые даты словно сквозь дым.

   Небо когда-то было моим.

  

   Вот бы с начала время стрекоз!

   Я намечала, да не сбылось...

  

   Время как речка, память - мосты.

   Все скоротечно, даже мечты.

  

   Словно сквозь пальцы в речке вода

   В смене дистанций мчатся года.

  

   То, что на взлете, то, что теперь,

   Завтра проглотит небытие.

  

   Высохнет лужа, рухнет плетень,

   Станет минувшим завтрашний день...

  

   К черту потери! Все, чем дышу,

   Снова доверю карандашу.

  

   Все эти птицы и облака

   Лягут страницей из дневника.

  

   Снова листаю. Думал - забыт?

   Словно листами, память шуршит...

  

   Где ж это? Где там? Время, назад!

   Встретились летом наши глаза.

  

   Детский мой почерк. В речке - улов!...

   Далее прочерк - не было слов.

  

   Далее - прочерк... Как же, ответь,

   В тридцать две строчки миг запереть?

  

   17-24 июля 2008 года

  

   Интересная находка. Шестнадцать двустишей, шестнадцать самостоятельных стихов, объединённых в одно целое, шестнадцать дневниковых воспоминаний. Безусловно, интересно. Что самое главное - не раздражает. Удачи Вам, уважаемая Вероника Владимировна, спасибо за небанальность.

  

   "Парадокс, ерунда, оправдание целей и средств..." Золотухин Константин Андреевич.

  

   Just a poem

  

   Парадокс, ерунда, оправдание целей и средств,

   Шепоток тишины, поролоном напившейся вдосталь,

   Неба бренное бремя - как мой лакированный крест -

   Простудившийся холод пустого дыханья норд-оста.

   Не смотрите в окно - в белом небе легко утонуть -

   Ты же помнишь вчера: а на нём нет ни шрама от молний.

   А под ним - расписавшие жизнь до последних минут,

   Разбиваются в кровь и о камень довольные волны.

  

   Нет, дорогой Константин Андреевич, это не просто стихи, это хорошие стихи. Очень образно. Хорошее владение словом. Прекрасно создано настроение. Лакированный крест, простудившийся холод пустого дыханья, нет ни шрама от молний, разбиваются в кровь и о камень довольные волны - наиболее мне понравившееся. Just a comment. (:-))

  

   "Маргарита". Леонидовна Елена.

  

   Накрыла шалью ночь арбатский дворик

   В мансарде вновь распахнуто окно

   Там женщина, уставшая от горя

   Ждёт мастера, ушедшего давно

  

   Больна разлукой и больна любовью

   "Я верю", шепчут губы как в бреду

   В её глазах зелёных столько боли!

   Жизнь замерла, споткнувшись на бегу

  

   Луна её холодная подруга

   Погасит день, остудит жаркий лоб

   И женщина по замкнутому кругу

   Пойдёт опять, ослепнув от невзгод

  

   Любовь стрелой настигла Маргариту

   Вонзилась в сердце точно финский нож

   Заботы, деньги, муж- давно забыты

   Всё суета! Есть главное- ЛЮБОВЬ!

  

   Извините, уважаемая Елена Леонидовна,.. правильно я Вас называю? Так вот, на мой взгляд, Ваши стихи намного мельче образа Маргариты в романе Булгакова. Как по исполнению, так и по идейной силе образа. Увы.

  

   "А мы болеем все без толку..." Тимофеева Екатерина Юрьевна.

  

   Простуженные, больные, усталые...но неизменно горящие! Никем кроме себя, мы быть все ж не умеем..=)

  

      А мы болеем все без толку,

      Огням навстречу и дождям,

      Холодным северным ветрам...

      Да пеплом забиваем полки.

     

      А мы простужены напрасно

      Весенней хмарью и зимой,

      Печалью тихой и тоской,

      В сумбуре лечимся ужасно.

     

      Да, мы хвораем день за днем,

      Нелепо горем продуваясь,

      Болезнью этой наслаждаясь,

      Горим, болеем мы огнем.

     

      В бреду лежим, ища покой,

      Хватаем хворь свою рукой,

      Нас просквозило всей душой...

      И ты и я больны собой!

  

   Неудачные стихи, на мой взгляд. Во-первых, уважаемая Екатерина Юрьевна, кажется, Вы что-то намудрили со знаками препинания, поэтому плохо прослеживается смысл. А, во-вторых, прочтите внимательно хотя бы последние строки:

  

      В бреду лежим, ища покой,

      Хватаем хворь свою рукой,

      Нас просквозило всей душой...

      И ты и я больны собой!

  

   Последней строки явно не хватило, чтобы передать авторский посыл. Нет силы, нет ясности. Вообще же, ощущение частушечности, несерьёзности, а, кроме того, хватаем хворь свою рукой - оставляет ужасное впечатление. Такие вот мысли.

  

   "Жизнь". Ротных Лариса.

  

   Ода оптимизму! Стихотворение о любви к жизни.

  

   О Боже, как мы любим жизнь!

   Висим на ниточке над бездной...

   Душа кричит: "Держись! Держись!",

   Дрожа в надежде бесполезной...

  

   Что наша жизнь? Мираж? Игра?

   Осколок солнечного света?

   Она - пустынная жара

   Иль охладевшая планета?

  

   Что стоит жизнь? Червонец? Грош?

   Иль бриллиантов миллиарды?

   В ней каждый миг бывал хорош,

   Взрываясь ярко, как петарды...

  

   Ты ценишь жизнь? Она - как стих,

   Как рай, как небо голубое...

   Ведь в жизни дорог каждый миг,

   Всё наше время - золотое.

  

   Ты любишь жизнь? Ты любишь жить?

   Прекрасна жизнь без испытаний!

   Ты лишь попробуй полюбить -

   И сбрось тяжёлый груз страданий!

  

   Представь высокую скалу.

   Пройди весь путь к её вершине.

   Ты видишь свет? Ты видишь мглу?

   Себя ты видишь между ними?

  

   Взгляни наверх... И спрыгни вниз...

   И воспари над бездной ада!

   Ты видишь, как прекрасна жизнь?

   Что же ещё для счастья надо?!

  

   Уважаемая Лариса! Извините, но очень-очень плохо. Не разделяю я Вашего оптимизма. (:-)) Я бы, конечно, мог указать, где именно. Но боюсь, что везде. Если разбить Ваши стихи на отдельные слова, то они будут вполне нормальными словами русского языка, но если потом снова соединить в Ваши стихи, то весь смысл, который Вы пытались в них выразить, снова скроется за ужасным исполнением. Позволю побыть себе немного банальным и привести некоторые выдержки... откуда? Правильно, из песни, исполняемой Марком Бернесом. На мой взгляд, Ваншенкин (автор слов) выполнял социальный заказ и, вообще, не бог весть что, но посмотрите, как свободно льётся рассказ лирического героя.

  

   Я люблю тебя, жизнь,
Что само по себе и не ново,
Я люблю тебя, жизнь,
Я люблю тебя снова и снова.
Вот уж окна зажглись,
Я шагаю с работы устало,
Я люблю тебя, жизнь,
И хочу, чтобы лучше ты стала.

Мне немало дано -
Ширь земли и равнина морская,
Мне известна давно
Бескорыстная дружба мужская.
В звоне каждого дня
Я так счастлив, что нет мне покоя,
Есть любовь у меня,
Жизнь, ты знаешь, что это такое.

Ах, как годы летят,
Мы грустим, седину замечая,
Жизнь, ты помнишь солдат,
Что погибли тебя защищая.
Так ликуй и вершись
В трубных звуках весеннего гимна,
Я люблю тебя, жизнь,
И надеюсь, что это взаимно.

  

   "Картина". Шнайдер Александр.

  

   Зима. И все же, кто рисует узоры на зимнем окне?

  

   Мороз рисует на стекле узоры.

   Я раздвигаю утренние шторы,

   Хочу застать в процессе написанья

   Картин, которым нет пока названья.

   Манеры рисованья характерны.

   Достаточно холодного терпенья,

   Начать с углов накладывать мазки,

   И вот уже сюжетные куски

   Растут, стремясь заполнить все пространство,

   Какое все же это хулиганство,

   Картину ночью рисовать в окне!

   И свет рассеянный идет извне,

   Пробиться хочет, тщетны все потуги.

   И только солнца желтый луч упругий

   Проделал брешь в окне посередине,

   Найдя слабинку в утренней картине.

   Тут начинается процесс обратный:

   Рисунок тает, уменьшаясь многократно,

   И вот в углу исчез последний штрих...

   На этом и закончился мой стих.

  

   Так, дорогой Александр. Я понимаю, что стих должен был быть шутошным, но не до такой же степени. Утренние шторы, Вы уверены? Всё нормально, я всё понимаю, но вот как-то не те ассоциации вызывает, что задумывались. Хочу застать картин? Кого-что? Картин? Написанья, названья, рисованья - не много ли усечённых форм? Холодного терпенья. Во-первых, как-то по-канцелярски, во-вторых, плохо рифмуется с характерны. В общем, дерзайте. Творческих удач.

  

   "Дайте мне спокойного воздуха!" Ден Трудяга.

  

      Ритмы все блатные да шизоидные,

      А вокруг сборище лизоблюдов и блюдолизов.

      Дайте мне спокойного воздуха!

      Я хочу попускать кольца дыма сизого.

     

      Так и хочется душу вывернуть

      И воскликнуть: Господа лизоблюды!

      Дайте мне спокойного воздуха,

      Вышвырните меня отсюда!

     

      Хотите - оставайтесь тут, воля ваша.

      Напивайтесь вдоволь, хоть до порчи слизистой,

      Только мне - дайте спокойного воздуха!

      Я хочу с глаз мираж скинуть пьяно-шизистый.

     

      Сюда смотрите, сюда, слышите?!

      Это я прошу, да, тот самый я, что на соблазны падкий:

      Дайте мне спокойного воздуха!

      Я хочу видеть, как Русь оживет от дрёмы кисло-сладкой.

     

      Пусть и дальше зомбируют потерянных блатные ноты,

      Пусть и дальше где-то пивные реки льются,

      А мне бы дал кто спокойного воздуха!

      Я хочу слышать, как дети смеются.

     

      Я хочу, чтобы жизнь снова стала дороже денег,

      Я хочу, чтоб за смерть платили дорого, а за хлеб - не кровью.

      Дайте же, дайте спокойного воздуха!

      И себе возьмите, поправьте здоровье!

     

      Эх, сберечь бы душу, грехами пробитую сызнова,

      Да к праведных жизней косякам в хвост прибиться...

      Дайте мне спокойного воздуха!

      Я хочу Богу в тишине помолиться...

  

   Сами, дорогой Ден, напросились. (:-)) Протест получился, сила его чувствительна. Просьба о спокойном воздухе понятна. Кстати, хороший образ, на мой взгляд. Конец удался (две последние строки). Совершенно непонятен смысл протеста, его гипотетические адресаты. Только прошу учесть: против чего протест - для меня конечно же прозрачно, спивается страна, блатнеет. Далее. Игра слов лизоблюды-блюдолизы не понравилась. Хотите называть вещи своими именами, скажите конкретно, что лижут. С глаз мираж скинуть - нехорошо, мираж - не совсем тот образ, который требуется, на мой взгляд. Нужно что-то типа муляж. А вот это - несомненная удача:

  

      А мне бы дал кто спокойного воздуха!

      Я хочу слышать, как дети смеются.

     

      Я хочу, чтобы жизнь снова стала дороже денег,

      Я хочу, чтоб за смерть платили дорого, а за хлеб - не кровью.

  

   Всё бы так. И с ритмом не всё так просто. Перебор в чём-то. Не могу сказать точно, но перебор. В общем, дерзайте, Ден, всё в Ваших руках. (:-))

  

   "А ночью! Как ты хороша!" Либерман Александр Шимонович.

  

      А ночью! Как ты хороша!

      Как кульминация романа...

      Когда подходишь неспеша,

      Как ты прекрасна и желанна!

     

      И сразу, словно крыльев взмах!

      Как предвкушение расплаты,

      Я ощущаю на губах

      Чуть слышный горький запах мяты...

     

      И тонкой кожи чудный шелк...

      И воск, что плавится от страсти...

      И вздох и стон и прядь волос...

      И быть желанье в сладкой власти...

     

      Твоих прекрасных рук кольцо,

      И сердце перестанет биться,

      Глаза в глаза, лицо в лицо...

      Как жаль...что это только снится.

  

   Людям свойственно идеализировать эротическое влечение. В молодости кажется, что лучшее где-то там, впереди. С возрастом понимаешь, что, технически, процесс сводится к банальным телодвижениям, а то, что действительно важно, оно вокруг этого процесса. Именно чувственная оболочка отношений и делает эротическое влечение лучшим, что было придумано до сих пор в этой жизни. А идеальная эротика? Только в фантазиях или во сне. Вернёмся к стихам. Они хорошие. Но не интересные. Особенно для меня. (:-))

  

   "Перл". Качур Виктория Исааковна.

  

   Нет чего-то - значит, не нужно.

   Не успев пообедать в столовой,

   Сочинил подобие ужина

   Из вчерашней каши перловой,

   Среди ночи вскочил, разбуженный

   Сном о том, что настало утро.

   ...Спит луна молочной жемчужиной

   В створках облачного перламутра.

  

   Буду фамильярным до конца. Вот у вас сколько френдов офф? Много небось? А у меня всего пять. Причём, один - это почивший навсегда клон, а ещё один - си-шный литературный проект, который тоже пребывает на стадии загибания. Но, вот есть ещё один, который неизменно дарит радость своими выполненными в лучших традициях минималистичных форм стихами. Это Качур Виктория Исааковна. Может так статься, что и она окажется чем-то виртуальным, например, плодом моего больного воображения. И что ж с того? Стихи-то прелесть. Ну, посмотрите. Каким-то неуловимым для меня образом в них сочетается тонкий юмор, лаконичное мастерство и красота. Вроде бы, и сюжета нет - лирический герой, объевшийся накануне кашей из вчерашних перлов, вскочил среди ночи от их непереваренности в желудке, а в перламутровых створках облаков - такое! И ещё названием припечатала. Молодец, Виктория Исааковна! Как тут быть объективным, ума не приложу. (:-))

  

   "Поезд". Лилия Т.

  

      Приехали. Стоянка полчаса.

      Вокзал, перрон, зеленые вагоны.

      В киосках чай "китайские драконы",

      И пиво, и сухая колбаса.

      Мороженое лижет мальчуган,

      Народ, тоскуя, тело разминает,

      Бабуля в тряпку паспорт пеленает,

      Промчался скорый, словно ураган.

      Трофеи люди бережно несут,

      Все то, что хоть немножко, но съедобно,

      То, что в вагоне будет съесть удобно:

      Редис, лапшу, картошку, даже суп.

      Все станут есть, лишь поплывет перрон,

      Сплоченным, пусть случайным коллективом

      И, жмурясь, охлаждать холодным пивом

      Свое разгоряченное нутро.

      Я подожду, когда спадет жара,

      Ах, я терпеть нисколько не умею.

      Я только жду, когда совсем стемнеет,

      И все затихнут снова до утра...

      Любимых мишек выпустив из рук,

      Посапывают, разметавшись, дети.

      И мчится поезд. И на всей планете

      Лишь этот бесконечный перестук.

  

   Общее ощущение положительное. Есть некоторые шероховатости, о которые споткнулся, типа повторений. Не знаю, насколько это важно. Из понравившегося. Наблюдательно вырисованное автором множество мелочей получасовой стоянки поезда и прекрасные последние строки:

  

      И мчится поезд. И на всей планете

      Лишь этот бесконечный перестук.

  

   Успехов Вам, уважаемая Лилия.

  

  

   "Мгновения, в которые рождаются самые неожиданные стихи". Шорин Дэн.

  

   Время, когда в глуши

   Что-то звучит - душит,

   Капли чужой души

   Падают в рваную душу.

   Бьёт тишины ритм

   Тихий ночной шорох,

   Чистой души лист

   В папку подшит прокурором.

   Страшная-страшная боль -

   Эхо вчерашних желаний;

   Вешних потоков соль

   Грешного мирозданья...

   Шепотом тишины

   Мне натирает шею

   Снятся тревожные сны,

   В них не кричу - немею.

   Отзвуком страшных снов

   Искра смешной души.

   Слышу сквозь дрёму зов:

   "Что-нибудь напиши!"

  

   Да нет, уважаемый Дэн, Вам, видимо, послышалось. (:-)) Или поняли слишком буквально. Что-нибудь напиши - имелось в виду что-нибудь стоящее. (:-)) А вообще-то, очень много в Ваших стихах души и тишины. И это правильно. Без души не выпишешь стиши. Да и тишина не будет лишней - закончилась ещё одна дюжина, и мне пора отдохнуть. До скорой встречи, ваш голый.