Чёрная клякса на белом снегу. Не человек. Руки-ноги раскинуты в стороны. Глаза на выкате. Из провала беззубого рта стекает жёлтая слюна или ещё что-то. Мерзость. Лицо как высушенная слива. Жёлтое, всё в морщинах и бороздах, с тёмными мешками возле глаз и дряблыми щеками из серого мяса. Из-под задравшейся рубашки выглядывает лоскут бледного, как у рыбы, живота. Ботинок свалился с худой ноги. Да ещё этот запах - мочи, блевотины, голого тела и какого-то дурацкого одеколона.
А вроде бы нормальный человек. Пальто вон новое. Портфель, даже цветы кому-то купил, не иначе такой же дряни, как и сам. Люди ходят, никому не жалко. Эх, наступить бы, да раздавить гадину.
Кто-то остановился. Потрогал за руку. „Так он же мертвый!”,- говорит.