Для безумных стихов есть щемящая ночь, 
Для безумных поэтов - в колумбарии ниша. 
Кто-то просто бежит от истории прочь, 
Кто-то силится всем обреченным помочь, 
Только истина плачет все тише и тише 

Для безумных стихов есть запретная дверь - 
Или просто калитка в недлинной оградке. 
Есть всего лишь тире меж вчера и теперь, 
Между жизнью и смертью, меж "было" и "верь", 
Как лопатки и слезы вселенной на грядке. 

Есть чарующий призрак с усмешкой кривой, 
Что не верит, но все же зачем-то приходит. 
Есть печальный сонет и печальный гобой 
Есть извечная стычка с хромою судьбой. 
Есть отчаянья плачущий кровью уродец. 

А еще есть стихов нелогичная вязь. 
И ненужная. Даже и вредная где-то. 
Я слова нанижу, обреченно смеясь. 
Смерть прекрасна. А жизнь - это ложь, это грязь, 
Это вечная проза на шее поэта. 

В жизни нету любви, в смерти завтра умрет, 
И свивается вязь безнадежных надежд. 
Дайте тихий мне берег, дайте тайный мне грот, 
Дайте мир, где все может быть наоборот... 
Где нет взгляда навеки сомкнувшихся вежд...