Это осень опять наступает на пятки печалью. 
Ничего от себя, только листьев круженье и дождь. 
Где-то будет конец. Где-то, может быть, было начало. 
Где-то сердце мое ликовало, рыдало, кричало 
Так, что строки стихов даже скептиков ввергли бы в дрожь. 

Это было давно. Осень знает и плачет о прошлом, 
И хранит свою тайну в шкатулке изорванных туч. 
Это было со мной? Или было о лучшем и большем? 
Или было случайным, потому и воспринялось горше, 
Словно солнца во тьме ускользнувший предательский луч? 

А вообще, я, с цинизмом своей поистасканной веры, 
Ни концы, ни начала уже не ищу и не жду. 
Я химера в ночи. Ночь химера, и вера химера. 
Я постскриптум, я пауза в тексте, я, скромно, "во-первых", 
Только осени огненный штрих, что начертан в аду...