В шорохах ветра, в скрипах соседских ворот
Странное, детское шепчет: "Придет? Не придет?"
Жизнь на излете, ноябрь на исходе и ночь.
Осень, балкон продувая, уносится прочь.
Сколько нелепых созвучий! Бог мой, помоги!
Ветер. Авто. Голоса. И шаги? Не шаги...
Слух напряженный, взгляд, отрешенный, во тьму.
Как от себя-то спастись, я пойму? Не пойму...
Зябко. Колени обняв, в ночь уткнуться и ждать.
С неба, замерзнув, сорвется слепая звезда.
Полузабытое, детское снова пришло.
Осень. Промозгло. Шаги. Стук калитки. Тепло.