Море ракушки качает лениво,
Ветер струится и влажно ласкает.
Летнего вечера тихое диво
Из-под пера моего ускользает.

На белизне шелестящей бумаги
Буквы толпятся, толкаются рифмы.
Нет в этих строчках дурманящей влаги,
Только горбатые скользкие рифы.

В сложных стихах вроде все, что и надо.
Мне не дается предельно простое:
Контуры, запах, тепло и прохлада,
Что-то зеленое и голубое.