В отчайньи, весельи, в привычной цепи неудач,
В застывшем кипенье разгула гусарства хмельного
Гитара и скрипка свой вечный, растерзанный плач
На миг прерывают когда просыпается слово...

И снова поэту беспечно с цыганами петь.
Под пулю висок подставлять в этой серости тленной...
А слову, коснувшись души, в унисон зазвенеть,
С цыганской струной, над застывшей в испуге Вселенной.