Вздыхать лишь о том,
Кому не нужна я и даром.
Загадочным сном
Он кажется. Вихрем. Пожаром.
А если придет,
Протянет молящие руки - 
Вздыханье пройдет
Как сон. Растворится от скуки.
Болезнь - полюбить
Того, кто вдали, как комета.
Не ждать, не просить.
А ночью писать лишь. Об этом.