Не рождался я поэтом,
Хулиганом дерзким рос.
Так от куда же всё это.
Золотое пролилось?

Не хотел учиться в школе,
Так как с детсва я бродил.
Словно перекатиполе,
Так по жизни и катил.

Но в душе моей звучали,
Соловьёв весенний хор.
И то в спину как кричали,
Что мошенник я и вор.

Посмотрите, ведь не кровью,
А чернилами пишу.
Где то с радостью, где с болью,
Где то счастлив, где грущу.

Очень много растранжирил,
Очень рано жизнь познал.
То, что с радостью нажили,
Это с горем промотал.

И наполнилась пустая,
Только уж не серебром.
Вот от куда золотая,
Строчка вьётся за пером.
                          Март-2004г.