Неспешно топает Пьеро,
По мокрым улицам ночного Петербурга,
Поблекшим, маленьким пятном
Дрожащей кисти драматурга,
С ним свет в обычных окнах гаснет
И с ним рождается восход,
Всю ночь с тоской, сопровождает
Его потертый балахон.
Он ходит по пустым аллеям,
Вздыхает на кусок луны,
И иногда, все также тщетно,
На разведенные мосты.
Не многим виден его облик,
Когда вокруг совсем темно,
Он подставляет честным грозам
Свое печальное лицо,
Он бродит тихо и мечтает
О чем-то пепельно своем,
Свободных кошек нежно гладит
Худой, холодною рукой.
Он смотрит гордо в свое небо
И просит что-то у него,
Но небо - это просто небо
И отвечает лишь дождем.
Пьеро доволен даже этим,
Пусть дождь - не то, чего он ждал,
Но дождь ему, любя, нашепчет,
"Не плачь, Пьеро, ты мною стал."
Он стал слезою Петербурга,
Над нежной, чувственной Невой,
В нем крыши, окна, зелень, тучи,
Котята, лужи и печаль Пьеро... 
                                  23.06.06 г.