Да, голоса в корридоре произносят слова и их мысли кружатся в танго.
Этих строк достаточно, чтобы объяснить, почему мы молчим на столько тем. Несомненно, что секретов гораздо меньше и носят они очень, очень временный характер. Слова, характерные только для тебя перемещаются со скоростью звука, но может быть, ещё быстрее, я не знаю, только одно, из того, о чём мне сложно сложить своё мнение. Это одно стихает при моём появлении и стоит где-то вне моего я.
Темнота.
Что происходит в темноте в наше отсутствие?
Когда появляюсь я, тени принимают иные позиции. Они становятся совершенно другими, как-бы подстраиваясь под моё дыхание или ритм моих мыслей, под скрип туфлей о паркет, под музыку появления света.
Ты строишь планы на прошлое, которое конечно уже состоялось, а тебе хочется повторения. Ты рисуешь в своём мозгу картины, которым позавидовал бы Рембрандт. Ты плещешь жизнью на безлюдные пески Крыма. Что такое, в конце-концов, Крым, без людей? Даже не полуостров.
Стометровые беговые дорожки тоже стираются от слишком долгого употребления. Им незачем быть вечными. Этого хочется исключительно нам. Нам двоим.
Туфли, как и мысли, тоже стираются, стихает всё, только ветер, и тот, пока есть воздух, сминает в своих руках листья, вызывая такие приносящие удовольствие, звуки.
Променад после буфета, крики чаек над набережной, вот всё чего иногда хочется, вечера и запаха солёного воздуха вперемешку с сигаретами, приморский тир, колесо обозрения, кафе, яхты, спальня, гостиница, скука, приятная ненадоедающая скука, стереосистема, спутниковая антенна, иностранные языки, похоть.
Минеральная вода шипит о чём-то своём, агрессивно и сдержанно. Портье похож на укурившегося постового, спросонья пытается скорчить всепонимающую мину.
В каком мире я живу? Говорят, что в вероятностном. Это уже немало.
Но иногда кажется, что в совершенно невероятном. Интересно только одно - что, неужели то же самое чувствовали люди пятьсот, семьсот, полторы ..., лет назад? Неужели они также ждали, что вот-вот, свершится чудо и наука (церковь, пророки) откроют наконец что-то невероятно невиданное, последнюю, земную истину, сдёрнут ширму, за которой начнётся нечто уже совершенно бесконечное, невозможное и абсолютно сладостное?
Как секс, такое же. Или ещё слаще.
Что-то в этом мире есть такое, что заставляет верить, что он - ненастоящий. Не одно поколение, заметьте.Да практически всегда.
Это уже выгравировано в наших генах.
Необязательно верить в конкретного бога, чтобы иметь идею о том, что есть что-то ещё, кроме всего, что вокруг.