Эта весна
      разрывает мне сердце
      черными метлами диких деревьев
      над разбитым, насилу просохшим асфальтом,
      и своенравным изгибом 
      этих живых, переменчивых губ,
      воскрешающим замыслы старых французских клавесинистов.

      А здесь, 
      по другую сторону времени,
      заглушая грохот мотора и прочий дорожный шум,
      о тебе и поет, и плачет, тревожно и нервно,
      Шостакович - струнный квартет,
      который ты никогда не полюбишь,
      тогда как, что до меня -
      я не слышала музыки лучше.