В память о Робе Чиммарусти, который присоединился к нам в этом путешествии
"Дело Америки - это, в значительной степени, дело всего человечества".
- Томас Пейн ("Здравый смысл", 1776), американский политический деятель времен войны за независимость.
Крис Брайсон знал, что влип по уши.
И не просто из глубины души - скорее, он спускается в третий раз, все еще в сознании, но затаив дыхание, ожидая наступления темноты.
Конечно, он вообще не был в воде, и фактически он уже сидел в почти полной темноте - бывший агент секретной службы и обладатель Почетной медали Конгресса, отсиживающийся, как грабитель банка, в захудалом двухэтажном мотеле / гостинице в Шантийи, штат Вирджиния, откуда он мог слышать над головой грохот и скулеж металлических чудовищ Вашингтонского международного аэропорта имени Даллеса. С одной стороны, они обещали побег, с другой угрожали поглотить его.
Он издал смешок сквозь прорезь на лице, который не совсем походил на улыбку. Он предположил, что такие мелодраматические мысли были неотъемлемой частью того, чтобы прятаться в месте под названием Скайуэй Фарер. Не то чтобы он не мог позаботиться о себе, обычно. Но иногда даже самому сильному, самому уверенному в себе мужчине не помешала бы небольшая чертова помощь.
И прямо сейчас единственным человеком, о котором он мог думать, кто мог бы помочь ему выбраться из этой глубокой ямы, был Джо Ридер. Он только надеялся, что после всего, что случилось с Джо за последний год или около того, о помощи с его стороны не могло быть и речи.
Ростом пять футов девять дюймов и в чертовски хорошей форме для своих пятидесяти с небольшим, Брайсон коротко подстригал волосы песочного цвета по-военному, едва проглядывала седина, и все это в сочетании с его мальчишескими чертами лица придавало ему вид сорока с чем-то. На работе он носил контактные линзы, дома - очки.
Однако сейчас, в этом дешевом номере мотеля, в тусклом свете прикроватной лампы, его глаза горели от слишком долгого ношения контактных линз, и он оставил очки на столе в своем офисе. Он хотел бы убрать эти проклятые штуки, но этого просто не должно было случиться - он должен был оставаться начеку и - в мелочах - он должен был уметь видеть.
Было кое-что еще, что он хотел бы, чтобы ему не приходилось надевать. Даже когда он сидел на кровати, вытянув ноги, прислонив подушку к шаткой спинке кровати, он не забывал о наплечной кобуре с заряженным "Глоком", с патроном в патроннике. Его брюки от костюма были мятыми, ткань болталась, как использованный парашют, но выглядеть безупречно было не совсем приоритетно. Рукава его белой рубашки были закатаны, галстук болтался, как петля, прежде чем палач затянул его.
Комната была оформлена в стиле городского упадка начала двадцать первого века с подключением Wi-Fi, маленьким телевизором с плоским экраном и высокой изогнутой душевой стойкой, чтобы в ней могли поместиться толстозадые бизнесмены. Его пиджак висел на спинке офисного стула за скудным столом рабочей станции, где стоял его ноутбук, открытый, с включенной заставкой. Случайные световые дорожки пробивались к краям экрана, затем отражались и рассеивались, печальное напоминание о том, что могло бы с ним случиться, если бы Ридер не смог помочь. Прямо сейчас он убил бы за выпивку, но единственным доступным коктейлем был смешанный запах пота и страха.
В комнате было тихо, если не считать приглушенного гула телевизоров в комнатах по обе стороны от него, Брайсон навострил уши, пытаясь уловить малейший звук из коридора. Страх не был для него чем-то новым. Иногда это было похоже на друга, чьи советы раздражали, но к которым стоило прислушаться. Этот придирчивый друг помогал ему в бою, и когда он занимал пост в президентской охране.
Но на этот раз - был ли дело в его возрасте? - страх был не другом, а каким-то вышедшим из-под контроля незнакомцем, бубнящим ложные тревоги.
Только не совсем чужой.
Он уже сталкивался с подобным страхом раньше. Как в тот день, когда его коллега-агент Ридер получил пулю за президента Грегори Беннета. И все же никогда прежде не было так плохо - он не был так чертовски напуган, когда он и группа других агентов набросились на потенциального убийцу президента и разоружили его.
Нет, это было по-другому.
Это был страх, граничащий с паникой, и не только за себя - он мог справиться с этим, и, возможно, именно поэтому все ощущалось так по-другому. На этот раз незнакомец пришел, чтобы выкрикнуть предупреждения о Бет.
Его жена, Бет, которой он еще даже не осмелился позвонить. Та, кого он знал, могла подпадать под это ужасное определение сопутствующего ущерба, порождая в нем страх за ее безопасность, который затмевал все, что он мог чувствовать к себе.
А что с его сыном, Кристофером? Мужчина по календарю, но все еще просто мальчик по сравнению с годами своего отца. Мысль о том, что это может коснуться его сына, была настолько ужасной, что отказывалась полностью оформиться.
Вот почему ему нужен был Ридер.
Работая в качестве сотрудника службы безопасности в одиночку, Брайсон не имел никого в своей нынешней жизни, кто мог бы справиться с таким уровнем дерьма. И он был настолько далек от национальной безопасности, что не знал, кому позвонить, кому можно доверять.
Кроме Джо Ридера.
Если бы дело дошло до перестрелки, Ридер был бы на высоте, и у этого человека была своего рода уникальная репутация, которая означала, что Брайсон мог выйти сухим из воды. Во всяком случае, с Ридером на его стороне.
В почти полной темноте комнаты мотеля Брайсон покачал головой. Как, черт возьми, он так быстро вляпался в такие неприятности?
Это началось как просто очередное рутинное выступление, обычное копание - простая проверка биографии, ради всего святого! И теперь, каким-то образом, он бежал, спасая свою жизнь - если отсиживаться в грязной дыре, с заряженным пистолетом и сгоревшими контактными линзами, квалифицируется как "бегство".
Больше похоже на бег на месте. Ожидание помощи, которая может и не прийти, помощи, о которой он пока не мог даже попросить. Конечно, если он в ближайшее время не доберется до Ридера, его страхи, его тревоги скоро закончатся...
Прошлой ночью, в рамках своей работы по обеспечению безопасности, Брайсон совершил первое настоящее преступление в своей карьере - не обычное подрезание угла, на которое мог бы пойти кто-нибудь в его профессии, нет. Но прямой взлом и проникновение - туда, где он не должен был быть, где он увидел то, чего не должен был видеть.
В тот момент, когда он нашел это, он понял, что это нечто большее, с чем он мог справиться сам. Он даже не ожидал найти это, надеялся, что это была просто погоня за несбыточным, волосы дыбом встали у него на заднице. Это не было ни тем, ни другим. Хотя он едва прикоснулся к этой чертовой штуковине, сделав всего один снимок своим цифровым фотоаппаратом, он сразу понял, что перед ним неприятности в высшей лиге.
И убежал.
Даже при том, что его открытие было почти случайным действием, он осознавал, что они вышли на него, что его знание того, что они образно похоронили, может буквально похоронить его.
Он вытащил одноразовый телефон, который купил у парня Ридера, Демаркуса. Нет способа отследить это, нет способа, чтобы его преследователи узнали, что он пойдет к Ридеру. И от них тоже никаких признаков, теперь, когда он залег на дно.
Звонок должен быть безопасным. Верно? Верно? Тем не менее, он снова перебрал все возможности, прежде чем сказать себе, Нет, все в порядке, звонок будет безопасным . Он набрал номер Ридера и подождал, пока тот зазвонил. И зазвонил.
И зазвонил.
Где, черт возьми, он был?
Не похоже, что у Джо Ридера была светская жизнь. Почему он не отвечал?Кровяное давление Брайсона повысилось в тандеме с его растущей паникой.
Осмелился ли он оставить голосовое сообщение?
К черту, слишком многое поставлено на карту, чтобы не. Когда раздался звуковой сигнал, он сказал в спешке: "Джо, это Крис Брайсон. Позвоните по этому номеру, когда получите это. Жизнь и смерть, брат - не подведи меня".
Он нажал кнопку ЗАВЕРШЕНИЯ ВЫЗОВА и уставился на телефон в своей ладони, как будто Ридер мог немедленно перезвонить. Когда этого не произошло, он продолжал смотреть, желая, чтобы эта штука зазвонила. Когда он отказался, он сунул его в карман брюк. Наблюдаемый горшок никогда не закипает, наблюдаемый сотовый никогда не звонит.
Если бы он оставался в этой комнате намного дольше, он бы начал отскакивать от стен. Уровень сахара в его крови падал, мысли лихорадочно соображали. Никто не знал, что он был здесь, в этом анонимном районе - просто еще один деловой путешественник, верно? Нет ничего плохого в том, чтобы сходить куда-нибудь перекусить поздним стейком и выпить.
Все будет хорошо, сказал он себе. Не беспокойтесь.
Поднявшись, он разгладил брюки, и если бы морщины могли смеяться, они бы это сделали. Он немного поправил галстук, но не полностью, сохранив образ палача. Выглядеть как бизнесмен, у которого был адский день, было в характере, не так ли? Это помогло бы ему слиться с толпой, объяснило бы красные глаза, запачканный потом воротник и тени от five o'clock, которые уже давно растеклись. Последний раз он брился вчера утром, думая, что это просто еще один понедельник.
Итак, был вечер вторника, день спустя... или это было неделю или месяц? Два дня слились в кошмар наяву с некоторым перерывом на сон прошлой ночью, но с тех пор это был не более чем кошмарный сон. Он не смеет рисковать больше, чем это, по крайней мере, до тех пор, пока не убедит Ридера сделать шаг вперед.
Он пошел в ванную, пустил немного холодной воды, ополоснул лицо, затем вытер его. Лицо в зеркале было его, но он никогда раньше не видел его таким ... таким пораженным. Такой старый, такой отчаявшийся, такой измотанный. Сейчас не выглядел на сорок с чем-то, скорее на шестьдесят. Он должен был что-то с этим сделать.
Он рассматривал свои варианты - покрасить волосы? Контактные линзы разного цвета? В наши дни контактные линзы можно было приобрести в оптике торгового центра меньше чем за час. Может быть, одежда "синих воротничков"? Это было достаточно просто. Он попытался улыбнуться самому себе, но у ублюдка в зеркале ничего не получилось.
Ублюдок в зеркале знал, что все это косметическое дерьмо не имело значения, что те, кто придет за ним, получат доступ к программному обеспечению для распознавания лиц и камерам видеонаблюдения, которые, блядь, были повсюду. Благодаря своей подготовке в области безопасности Брайсон был вполне уверен, что до сих пор проделывал достаточно приличную работу, избегая их; но шансы - и время - были против него.
Хотя он хорошо ориентировался в отелях, аэропортах и банках и был осторожен на незнакомых углах, постоянно оценивая свое окружение, рано или поздно камера поймала бы его, если уже не поймала. Он был достаточно взрослым, чтобы помнить времена, когда видеонаблюдение в лондонском стиле не было нормой в этой стране; теперь это казалось далеким прошлым, а слишком реальное настоящее несло в себе неизбежность, которую он мог только так долго откладывать.
Он снял со стула свой пиджак, натянул его, похлопал по телефону в кармане, смирившись с мыслью, что Ридер не собирается перезванивать немедленно. Он рискнул бы этим стейком и этим напитком - правда, только одним. Не мог смириться с потерей того преимущества, которое у него осталось после этих бесконечных двух дней.
У двери он остановился, напряженно прислушался, ничего не услышал, затем открыл ее так медленно, как будто это была крышка коробки со змеями. Он посмотрел в обе стороны, вышел в коридор. Повернулся к лифту, затем услышал, как открылась дверь напротив по коридору.
Он развернулся, но было слишком поздно.
Двое мужчин направлялись к нему; его рука метнулась к наплечной кобуре "Глока". Но позади него, на его стороне коридора, открылась другая дверь, только с приближением этих двух мужчин, ему придется рискнуть, что это был какой-то другой гость, который случайно открыл эту дверь именно тогда, собираясь невинно наткнуться на что-то плохое, задерживающее нападавших Брайсона на достаточно долгое время ... И рука Брайсона была на рукоятке пистолета, когда он почувствовал, как пчела ужалила его в шею.
Он протянул руку, как будто хотел прихлопнуть эту пчелу, и его пальцы нащупали там дротик и вытащили его.
Его ноги уже были резиновыми, и пол поднялся и принял его. Он нащупал свой пистолет, но его рука была отягощена свинцовыми пальцами, его рука стала еще тяжелее, но каким-то образом она просто переместилась в его сторону.
Он не мог пошевелиться. Он ждал, что потеряет сознание, но этого не происходило. Растянувшись на дешевом ковровом покрытии, его дыхание было прерывистым, глаза широко открыты, он мог только смотреть на четырех мужчин, нависших, сгрудившись, над ним. У всех на лицах были небольшие улыбки с некоторой насмешкой; никто не потрудился надеть маску.
Его тело было парализовано, но мозг - нет. Он продолжал вычисления. Отсутствие масок означало две вещи: этот квартет не беспокоился о камере слежения в другом конце зала, и им было все равно, увидит ли он их лица, потому что они были уверены, что он никогда никому их не опишет. Хотя они были одеты в повседневную деловую одежду, хорошо вписывающуюся в Skyway Farer, у них был жесткий взгляд наемника с прищуренными глазами.
Прямо над ним мускулистый блондин с пятнами шрамов, разбросанных по его красивому лицу, как уродливое конфетти, сказал: "Возьми его ключ-карту - тащи его задницу обратно в его комнату, пока кто-нибудь не увидел".
Брайсон попытался закричать, но его голосовые связки не функционировали. Через несколько секунд они затащили его обратно в его комнату, заперев за собой дверь. Беспомощный на ковре, пропахшем несвежей едой и пылью, он обнаружил, что не может даже чихнуть.
Поездка из его комнаты, а затем обратно в его комнату заняла меньше минуты. Он сомневался, что кто-либо что-либо слышал, не говоря уже о том, чтобы что-либо видеть, и камера наверняка была сломана или заблокирована.
Почему они просто не убили его в коридоре?
Это было бы достаточно просто, если бы это было их целью. Вместо этого они прикончили его дротиком, как зверя в джунглях. Возможно ли, что они не собирались его убивать? Как это могло быть, ведь он мог опознать их всех? Или они хотели ... пытать его?
Блондин наклонился. "Сукцинилхолин, сок. Ты знаешь, что это такое, верно? Что он делает?"
Брайсон действительно знал этот препарат - нервно-мышечный паралитик, используемый в предоперационной анестезии для расслабления трахеи, облегчая интубацию пациента. Также часть химической смеси, используемой при смертельной инъекции, что объясняло, почему у него были такие проблемы с дыханием. Он знал, что осталось недолго, прежде чем его дыхание совсем остановилось. Без пользы от седативного средства, комбинированного при обычном применении обоих препаратов, смерть тоже была бы невыносимо болезненной. Логическая часть его мозга сообщила об этих фактах, в то время как эмоциональный слой кричал.
Беззвучно кричала.
Блондин усмехнулся страху, который он увидел в глазах Брайсона. "Не волнуйтесь, мистер Брайсон, мы ввели недостаточно, чтобы убить вас - просто чтобы сделать вас послушным". Ухмылка превратилась в широкую улыбку, на верхней и нижней губах появились шрамы. "Мы здесь не для того, чтобы убивать вас".
Нет смысла бороться с этим. Он все еще не мог пошевелиться и задавался вопросом, сможет ли он когда-нибудь пошевелиться снова. Возможно, если бы он сотрудничал. Может быть, он мог бы спасти себя. Но какой ценой?
"Хорошо. Одно моргание означает "да", два моргания означают "нет". Сейчас. Вы рассказали кому-нибудь о том, что обнаружили?"
Он вообще не моргал, думая: Сколько раз моргал, чтобы трахнуть тебя, мудак!
Блондин приятно улыбнулся, или настолько близко к любезности, насколько он был способен. "Может быть, ты рассказал своей хорошенькой жене. Как насчет этого?"
Он дважды моргнул. Он увидел, как преодолевает действие наркотика, протягивает руку и душит сукина сына. На самом деле он оставался неподвижным, способность моргать - единственное, что ему осталось. Но это означало, что sux начал истощаться. Ему нужно было, чтобы этот ублюдок продолжал говорить еще немного, и, возможно, у него появился бы шанс.
Блондин знал о Брайсоне, во всяком случае, достаточно, чтобы спросить его, доверял ли он что-нибудь полудюжине друзей, от деловых партнеров до приятеля из соседнего квартала. Каждый раз Брайсон моргал три, четыре или пять раз - никогда не доставляя блондину удовольствия ни одним, ни двумя морганиями - и чувствовал, что на его лице появляется намек на улыбку. В конце концов, он понял, как моргать: "Пошел ты"!
Наконец, блондин вздохнул и сказал: "Я сказал, что мы здесь не для того, чтобы убивать тебя. Какой смысл убивать человека, который собирается покончить с собой?"
Двое других вышли вперед, и один держал его, пока другой снимал с него ремень. Блондин и другой парень схватили его и понесли в ванную, за ними следовала пара с ремнем, которым они обвязали душевую штангу в нескольких дюймах от потолка, в то время как блондин и его помощник поддерживали Брайсона. Блондин намотал ремень на шею Брайсона, не глядя ему в глаза. Это было так, как если бы мужчина уже считал его мертвым.
Это была ужасная часть, не боль, не уверенность в приближении смерти, а знание того, что по прошествии некоторого времени они зайдут к Бет, чтобы узнать, что он ей сказал или не сказал.
Когда они подняли его, Брайсон попытался ударить, но его ноги оставались слабыми, а ремень еще глубже врезался в шею, перекрывая еще больше того скудного кислорода, который ему удавалось всасывать.
Блондин отпустил его, и ноги Брайсона соскользнули с внешней стороны ванны, пока ремень не был туго натянут, и он едва оторвался от пола, держась за душевую штангу.
Может быть, это дало бы - может быть, это сломалось бы раньше, чем что-либо внутри его шеи!
Теперь, один в ванной, он чувствовал, как его глаза вылезают из орбит, а грудь горит, когда он безуспешно пытался втянуть в себя хотя бы молекулу воздуха.
Он услышал, как закрылась наружная дверь. Они даже не собирались оставаться рядом, чтобы убедиться, что он умер! Он должен был что-то придумать, должен был что-то сделать. Он попытался согнуть ноги, чтобы коснуться пола, но они едва двигались. Он попытался поднять руки, но они были бесполезны, плавали, но были тяжелыми.
Жжение в его горле становилось все жарче. Пот лил с него так, словно был включен душ, и он изо всех сил пытался сделать хоть какой-то вдох.
Звезды взорвались ужасными вспышками Четвертого июля, когда его зрение потемнело. Он подумал о Бет и попросил у нее прощения, как будто она могла услышать мучительные извинения, которые никогда не выходили у него из головы. Он не хотел, чтобы что-то из этого произошло, это была просто работа, нет, даже не это, просто он изучал то, что подслушал. Что-то, что он подслушал, из-за чего его убили и, вероятно, ее тоже, без помощи Ридера. Черт! Черт!
Он любил ее, всегда любил. Теперь все, чего он хотел, это обнять ее в последний раз.
Бет, я люблю тебя, прости. Кристофер, сынок, всегда говорил, что ты мужчина... теперь ты тот мужчина...
В темноте он почувствовал, как ощущения начинают растекаться по его конечностям, по его телу, по большей части это была боль, но, черт возьми, ощущения.
Последним ощущением, которое он испытал, был завибрировавший одноразовый телефон в его кармане.
Два
"Если это произойдет, то это произойдет. . мы не можем перестать жить".
Уолтер Рид, врач армии США, который постулировал и доказал, что желтая лихорадка передается комарами. Секция 3, лот 1864, сетка T/U-16.5, Арлингтонское национальное кладбище.
Джо Ридер ненавидел, когда его называли героем.
Мысль о том, что он или кто-либо другой, если уж на то пошло, реально подходит под это определение, казалась ему абсурдной. Героические действия, да - Оди Мерфи в бою - но герой? Может быть, из тех, кого Мерфи играл в тех древних ковбойских фильмах. Но не в жизни. При жизни самый награжденный солдат Америки во Второй мировой войне был проблемным алкоголиком, возможно, психопатом в худшие моменты своей жизни.
Тем не менее, согласно средствам массовой информации и большинству других, с кем он сталкивался в эти дни, Джо Ридер был настоящим американским героем дважды, больше, чем жизнь, и не только. Это относилось ко временам его секретной службы, когда он получил пулю за президента Грегори Беннета, человека, политику которого он осуждал. Даже сейчас - особенно в разгар такой зимы, как эта - его левое плечо напоминало ему о той пуле и его действиях, подталкивая его разум к воспоминаниям о реакции. Впоследствии, оказавшись за бортом, он не смог смириться с политикой и, в частности, с коварной тактикой президента Беннета и его приспешников и позволил своим чувствам ускользнуть.
Ошибка.
Секретная служба была неизбежно аполитична - хотя найти левоцентристского агента в этих рядах могло оказаться непростой задачей, - и Ридер стал изгоем в правительственных кругах за свою неосмотрительность. Это вынудило его уйти со службы, и он, по необходимости, начал свой бизнес в сфере безопасности, который оказался полезным во многих смыслах. Частный сектор знал его только как "героя", который спас президента Беннетта, и ABC Security - ABC, означающая не что иное, как хорошее размещение в алфавитных списках - процветала с первого дня.
Этот успех многократно возрос, когда он был признан героем во второй раз.
В тот раз он спас председателя Верховного суда от потенциального убийцы. Вознаграждение было велико, по крайней мере, для его охранного бизнеса, но ценой за это новообретенное богатство стала жизнь его лучшего друга, агента ФБР Габриэля Слоуна.
Джозеф Ридер, дважды национальный герой. Дважды пострадавший от позора, вызванного известностью в СМИ.
Герой? Ты можешь это получить.
Ридеру было шесть лет один год, и он приближался к пятидесяти, с правильными чертами лица, которым годы придали несколько резковатый характер. У него были карие глаза, белые волосы, подстриженные почти по-военному коротко, брови тоже белые. За годы работы агентом ему приходилось скрывать это преждевременное отличие с помощью краски для волос.
Еще в бытность на секретной службе Гейб и другие прозвали его "Пип", в шутку признавая его способность разбираться в людях. Эксперт по кинесике, изучению языка тела, Ридер заметил потенциального убийцу президента Беннетта в толпе за долю секунды до того, как стрелок выстрелил.
Прогуливаясь по Арлингтонскому национальному кладбищу до того, как туристов впустили в 8: 00 утра, Ридер наслаждался ощущением и звуком хруста снега под его оксфордами марки Rocky, и его не беспокоил холод на лице или то, что от непогоды у него слезятся глаза.
Это было то место на земле, где он чувствовал себя как дома, где его окутывал покой. Прямо сейчас он находился в Третьем отделении, неофициально известном как "больничное отделение", где он остановился у могилы доктора Уолтера Рида.
Поплотнее запахнув свою куртку ABC Security, он посмотрел вниз на надгробие из темного гранита, установленное на белом гранитном постаменте с фамилией доктора. Бронзовая табличка содержала информацию о Риде и заканчивалась цитатой: "Он дал человеку контроль над этим ужасным бедствием - желтой лихорадкой".
Он подумал обо всех глупых похвалах СМИ, которые он получил за то, что был "героем", в то время как здесь покоился человек, который, возможно, был достоин этого слова. Из всех тех, кто знал сегодня фамилию Ридер, многие ли помнят доктора по имени Рид? Да, в Бетесде, штат Мэриленд, была больница, носившая имя этого человека, но сейчас - в конце 2020-х годов - кто из вас знает, почему здание было названо в честь врача, умершего с 1902 года?
Доктор Уолтер Рид. Который никогда не отнимал чью-либо жизнь, а на самом деле спас многих. Во время строительства Панамского канала команда Рида доказала, что желтая лихорадка передается не через постельное белье, полотенца и другие материалы от заболевших, а в результате простого укуса комара. Из этого выросли области эпидемиологии и биомедицины.
Это была героическая работа, намного перевешивающая ловлю пули или убийство пары потенциальных политических убийц.
Хотя он не спал всего несколько часов, он обнаружил, что зевает. С той ночи, когда произошла перестрелка в пригороде, у него был только прерывистый сон. Пережить день не было проблемой. Всегда было чем заняться - стол, заваленный работой, встречи с сотрудниками, обеды с клиентами, даже случайные интервью с наиболее заслуживающими доверия представителями СМИ, поскольку быть чертовым героем значило поддерживать свой бизнес в тонусе.
Но дома, в темноте за окнами, не имея ничего, что могло бы составить ему компанию, кроме телевизора, книг и пары кружек пива, Ридер считал ночи бесконечными. Сегодня он изменил бы это. Он отправится домой сегодня днем, а не сегодня вечером. Может быть, принять какое-нибудь легкое снотворное, отпускаемое без рецепта. Ложись спать пораньше, поймай в ловушку этот неуловимый хороший ночной сон. Такой сон, когда сны не приходят, а приходит мирный отдых.
Сны, которых он так надеялся избежать, оказались не кошмарами, скорее воспоминаниями, приятными, даже очень, его дочь Эми со своей подругой Кэти ... пили пиво с Гейбом на бейсбольном матче ... потом не так приятно, Эми на похоронах Кэти ... Отец Кэти Гейб плачет у него на плече ... а затем внезапное насилие, свист пуль, темнота ночи вокруг...
Просыпаюсь в поту. Взбейте подушку, откиньтесь назад, начните весь цикл сначала.
Такими были его ночи почти год.
Однако прошлой ночью все было по-другому. Обычно ему удавалось заснуть до того, как подкрадывалась судорога, которая будила его каждые час или два свежим привкусом повторяющихся снов, заполнявших его мозг. Прошлой ночью? Его терзало беспокойство и чувство вины из-за того, что он должен был что-то предпринять в связи с тем звонком, который он получил, как раз перед тем, как забраться в постель.
Ну, не то чтобы он получил - он пропустил звонок. В эти дни Ридер игнорировал свой телефон, на который ему часто звонили типы из СМИ и оставляли сообщения, на которые не было шансов ответить. Но он периодически проверял, и перед тем, как лечь спать, у него был.
Он не узнал номер, и там не было идентификатора вызывающего абонента. Он, черт возьми, почти проигнорировал это, но интуиция подсказывала ему не делать этого, и он научился не отключать свою внутреннюю систему предупреждения.
Звонок был от старого друга, которого он редко видел, такого же отставного агента секретной службы, у которого теперь была собственная служба безопасности... ладно, на самом деле просто офис частного детектива с некоторыми атрибутами двадцать первого века. Крис Брайсон был одним из тех друзей, с которыми он чувствовал вину за то, что не поддерживал более тесных контактов, поскольку годы ползли и мчались своим противоречивым образом.
Сообщение было достаточно простым: "Позвоните по этому номеру, когда получите это. Жизнь и смерть, брат - не подведи меня. "
Многие люди использовали эту фразу - для некоторых своевременное получение FedEx может быть вопросом жизни и смерти. Не для бывших агентов, таких как Брайсон и он сам. Ридер перезвонил, но звонок перешел на голосовую почту.
"Крис, перезвони мне", - сказал Ридер на свой мобильный. "Я жду, приятель. Просто скажи мне, что тебе нужно, куда прийти. Независимо от времени ".
Он попробовал другой номер Брайсона, и он тоже попал прямо на голосовую почту, и он оставил похожее сообщение. У него не было номера Бет Брайсон. Жена Брайсона и его бывшая жена Мелани были хорошими друзьями.