ДОРОГИ, КОТОРЫЕ НАС ВЫБИРАЮТ

/рассказ каваллерист-девицы /
 


Ерунда, не угорела... 
От любви не угорают. 
Но во мне желанье преет, 
В ожидании страдаю. 


Кто лукавит сам с собою? 
Может я? Увы, ничуть. 
Приглядела я ковбоя, 
Но иду в обратный путь. 


Хоть не в том мое спасенье, 
Не укрыться от тоски. 
Я сгораю в нетерпенье, 
И под тихое сопенье 
Жду спасения души. 


Путь проделываю сложный 
Из своей постели в ту. 
И хоть он, я знаю, ложный, 
С ложью в ложе я лежу. 


Не любовью я страдаю, 
 Что любовь? Мне невдомёк.  
Тех, что были - не считаю, 
Тех, что будут - мой "конёк". 


Обыскалась. Стосковалась. 
Истаскалась. Все не впрок. 
Я еще с одни рассталась: 
Не мужик он, а  сурок. 


С той поры, живу не чуя, 
Ног и мыслей в голове. 
И поэтому ночую каждый раз 
В другой избе. 


Все,  как если б в первый раз: 
Тут и Русь, тут и Кавказ. 
Занесло таджика - к ужину аджика, 
А грузины - дыней платят дать отныне. 


Сало с Украины - соловей взахлеб, 
Жало, что пронзило, не предвидит слов. 
Так, игра в молчанку, встало - ты ложись.
А потом с мочалкой целый час возись. 


А подхватишь сдуру "комплекс" - 
На правеж. 
"Компас" не обманешь: 
Где вранье, где ложь. 


Примелькалась всюду - 
Прямо волку в пасть, 
Изловчусь, сумею 
Выгодно упасть. 

Борис Иоселевич