Беру листок.         
В нём мало строк.     
Но тихо сердце защемило.  
И память через лет порог  
Приводит образ светлый, милый.       

Слова просты.     
В них красоты     
Мне не найти, читая фразы.     
Откуда ж горькое "прости..."    
И почему так грустно сразу?..