Письмо, что шло семнадцать лет... 
Я жив! Люблю! Дождись. Привет. 
Семнадцать долгих черных лет, 
Где света счастья просто нет. 

Дожить, где только б до утра, 
Там стёрлось "завтра" - лишь "вчера". 
И жизнь - пустая мишура, 
Танцует на углях костра. 

Там без любви за годом год 
Тянулся в череде забот, 
Ненужных, маленьких хлопот, 
Чтоб время потеряло счет. 

Смирилась. Боли больше нет. 
Лишь тень ее - не сердце след. 
Надежд утерянных букет. 
И ночь, что бережет от бед. 

И вдруг... В руках дрожит письмо. 
Быть может правда? Суждено? 
И страшно верить. Больно. Но... 
Но будь, что будет... Решено.