Как я оказался здесь, на этой узкой тропе? И мерзкий дождь... Всего метр-полтора между скалой и пропастью - и эта скользкая грязь. Ноги скользят. Прижаться бы к скале, закрыть глаза, а потом открыть - и понять, что всё это мне только сниться. Но ботинок поехал к краю обрыва, и вновь судорожно хватаюсь за выступающий из осыпи корень неведомого мне дерева, растущего где-то там, на невидимой мне отсюда вершине скалы. Все мышцы сведены судорогой страха. А ведь я никогда и ничего не боялся. Кому быть повешаным...
И вот теперь этот страх, холодный, липкий, как грязь, что облепляет мои ботинки.
Передохнуть. Оглянуться.
Что впереди? Тропа, уходящая за выступ скалы, тропа, узкая настолько, что нет сил думать о том, что я должен идти по ней.
Что позади? Та же тропа, но уже пройденная мною. За спиной, под ладонями, шероховатость скалы.
А перед глазами...
Да, он прекрасен, этот мир перед моими глазами. Я всегда любил дождь и брызги, мелкими каплями оседающие на моем лице, губах. Я любил слизывать эти капельки. Они - как поцелуи самой жизни, нежные, волнующие, свежие своей прохладой. Я всегда любил тучи. И ветер, с немыслимой быстротой несущий эти черные, тяжелые создания, наполненные молниями и влагой. И я всегда любил океан, с его неумолчным шумом, в любую погоду. Прибой бывает слышен даже в штиль. А уж в такой шторм, как сейчас, волны грохочут так, что даже на той высоте, где оказался я сейчас, слышно, как рушатся эти водяные стены, соприкоснувшись с подножием скал, на выступе одной из которых оказался я. После шторма на берегу всегда можно найти необычные вещицы. Водоросли, плавун с запутавшейся в нем сетью, шевелящихся осьминогов, рапаны. Реже - остатки неведомых кораблекрушений в виде весла или проржавевшего чайника. А я всегда искал бочонок... Мальчишка... Да, как мальчишка, мечтая и грезя о затонувших бригантинах и скрытых в их трюмах пиратских сокровищах.
...Но если я сию же минуту не перестану думать об этой чепухе, то следующей находкой одного из искателей приключений станет уже моё собственное тело, облепленное водорослями и этим ужасным черным длинным пальто. Откуда оно у меня? Никогда я бы не купил себе такое. Намокшее, тяжелое от дождя и налипшей грязи. Где и кто дал мне его? И как, черт побери, я оказался здесь, на этой ужасающей высоте?
Тучи, тучи, тучи летят мимо и - подо мной. Даже чаек не видно. В прорывах только свинцовое, до черноты, море. Океан! Я чувствую, что это океан!
Нет больше сил. Даже бояться.
Отдаться скольжению ног по грязи, оттолкнуться - и полететь. Вдоль скал. Над океаном. Насколько хватит сил. Но уже не боясь, а наслаждаясь. Собственным полетом. Своим выбором. Своим близким небытием...
Да! Ладонями - от скалы...
...Еще не открыв глаз, ощущаю под ладонями шелк простыней, а рядом - тепло дремлющей, до боли близкой мне женщины. Зарываясь пальцами, лицом в её душистые волосы, шепчу: "Родная, родная, какой сон мне приснился! Я падал со скалы в океан. Мне было страшно и холодно. И эта скользкая грязь под ногами. И это ужасное, тяжелое черное пальто!"
Открыв свои синие глаза и взглянув на меня, она в ужасе отшатывается: "Посмотри на себя! Ты весь в грязи! И зачем на тебе это черное пальто?!"