В   поле  белом  слышны  напевы  метели,
К  нам  они  музыкой  тут  прилетели.

Они  хоронят  все   мысли  о  лете
С  ритма  сбиваясь  в  глубоком  кювете.

Они  уносят  наши  радости, горе,
А  время  их  сушит  на  ветхом  заборе.

Лишь  юные  души  не  послушны  метели,
Они  не  подвластны  её  канители.  08. 12. 2014 г.