Изранив о тонкую леску безжалостно руки,
Застыла в безвременье грусть, что не станет слезами.
Стоять неудобно, и грусть изнывает от скуки.
И смотрит на небо пустыми и злыми глазами.

А небо хохочет, за тучами солнце скрывая.
И пальцы, что раньше согрелись бы в теплом кармане,
Последние соки из нежных надежд выжимая,
Прозрачную жидкость взболтают в граненом стакане.

И запах у грусти такой невозможно спокойный.
Она пахнет лаской, дождем и немножечко кофе.
Ее ответ небу прямой, резковатый, достойный.
По части достойных ответов она давно профи.

Она подогнать может боль под размер стихотворный.
Она строит замки, и каждый зовется печалью.
Вот только характер у грусти немножечко вздорный.
Она то смеется, то шепчет тихонько: "Скучаю..."

Во снах замерев, ее чувства лишь станут сильнее.
И небо смутится, стыдясь своего колдовства.
Поймет, что она не слабее его и мудрее.
А грусть лишь вздохнет. Она верит и ждет... Рождества.