Стихи
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
|
Аннотация:
И немного стихов в подростковом возрасте.
|
***
За порогом надежды -
Ветер и солнце.
Солнечное сердце
Бьется да бьется.
Выйди за околицу,
Бегай по насту.
Упадешь -- и колется.
Слишком часто.
Что ты, беспокойная,
Счастья ищешь?
Счастье -- слово вздорное.
Ветер свищет.
Не найдешь дороги здесь,
Глянь в оконце.
Там чернеет дикий лес,
Прячет солнце.
***
Я хотел бы спросить у тебя в этот ласковый вечер
(Кстати, нынче луна притворяется апельсином):
Отчего я зову, и никто не спешит мне навстречу?
Отчего я печали не чую в мерцающем воздухе стылом?
Через долгие годы себе я соврать не сумею.
Я признаю, рассыпав слова бриллиантовой пылью:
Все, что ночью парило с проворством воздушного змея,
Обернется под утро тяжелою, мутною былью.
Так и следует, верно. Вечерний туман нас калечит.
Он вползает к нам в души сиренево, медленно, дымно.
Он окутал и пальцы, и руки, улегся на плечи.
Обещал мне покой. Его речи звучали призывно.
То, что есть, не вернется. Но будет еще один вечер.
И тоска растворится, и схлынет тупая усталость.
Я от солнца услышу с туманом несхожие речи.
Лишь тогда я осмелюсь просить, чтоб со мной ты осталась.
***
Да хранит тебя Бог
от бескрайних тревог
и от песен о доме вдали.
Надо, чтоб ты привык,
чтоб не слышал свой крик,
когда всей тебе мало земли.
Наше солнце заходит
и снова встает,
но не требует праздничных дней.
И не просит у Бога
отгул и расчет,
хоть ему с каждым годом трудней.
Не нажмешь на звонок,
не взойдешь на порог,
не растерян, не грустен, не рад.
Будь уверен, во сне
ни один голосок
не прошепчет, что скоро назад.
Но не стоит ворчать,
как не стоит кричать,
потому что... Поверь -- Боже мой!
Ни тропы, ни пути,
но -- куда ни пойти -
ты, как солнце, вернешься домой.
***
Я устала безмерно, милый,
От вранья, что ни час, друг другу,
Будто три горба у верблюда,
Будто сорок мне дней рожденья,
Будто летом снега не тают,
Будто солнце давно не всходило,
Будто всякий ребенок знает:
Только в смерти мы встретим счастье.
Будто нам начертано свыше,
Потерявшись, блуждать по пустыням.
Будто, если стоишь на крыше,
Непременно думаешь спрыгнуть.
Это вижу в твоей улыбке,
Это слышу в твоих рассказах,
Это чувствую в каждом вздохе.
Для чего ты врешь -- не пойму я.
***
От райских ворот оторван звонок.
С мясом. И он теперь не при деле.
Бедняжку держали здесь в черном теле.
И вот его топчут тысячи ног.
Значит, нам стоит усвоить урок.
Значит, нам стоит крепче держаться.
От райских ворот оторван звонок.
Подумаешь. Будем отныне стучаться.
***
У полей не отнять примет океанской шири.
Городам не заснуть в петле нездоровой мощи.
Как ужиться мне в этом странном подлунном мире,
Где становятся мысли уже, а чувства -- площе?
Как понять молочного неба тихую силу
Или над скоростным шоссе золотую рассветность?
То ли снова сыграть ("Впервые в Риме!") Аттилу,
То ли в душу ("Впервые в жизни!") "внести конкретность"?
Как смириться с разноголосым немолчным гулом,
Что льется из всех закоулков моей планеты?
Дерзко ответить буйным трехдневным загулом?
Так ведь в небе над головой гуляют кометы...
Что мне делать в центре божественной пляски роста?
Как суметь удержаться в полях, городах, звездах?
Не дождаться ответа. Это будет непросто.
И далек, и неверен заслуженный нами отдых.
Песня о смерти.
Мне ни доброго имени,
ни доброго мнения
о себе не оставить.
Одно мановение -
руки, взгляды, сердца,
вдохновение
кончатся.
Полночь.
Играют концерты безвременья
для скрипки с оркестром.
Ни роду, ни племени,
ни строчки в реестрах,
ни денег, ни бремени...
И только слепая
больная
пророчица
жалуется
на свое одиночество,
ворчит, что совсем
ей работать не хочется,
и величает
меня "высочеством".
Так быть мне принцессой
убогих, бездомных,
хромых, неудачливых,
плоских, бездонных,
воинственных,
сумрачных,
пеших и конных.
Я двину войска
на трусливые души,
я башни с часами
навеки разрушу,
я вырвусь из крепких
объятий времени
и стану свободна!
И в это мгновение -
вот оно!..
Кончился
срок
вдохновения.
О загадочных функциях памяти.
Захолустные годы мои, вы большими деревьями стали,
Вы в безветрии низко склоняете ветви к земле.
И плоды -- или дни -- вы держать несказанно устали:
Черенок оторвется, и день исчезает во мгле.
Позабытые годы мои, вы меня пощадить не посмели,
Вам без мутной подземной воды до весны не дожить.
Но недобрая память протягивает -- не во сне ли? -
Мне в своей долгопалой руке путеводную нить.
Ненадолго вернуться бы к вам, в вашу дивную, свежую зелень!
В лабиринте зловонном печальный и яростный бык
Жадно пьет из реки, утоляющей жажду сомнений,
Из источника, что позволяет забыться на миг.
И теперь никогда мне не вспомнить: кто я? Первобытный ли ужас?
Может, я тот герой, что чудовища жизнь оборвет?
Мой заброшенный сад погубила забвения стужа.
Я лежу на земле. И земля мимо неба плывет.
О пользе проветривания комнаты.
Поздно утром проснувшись, окно нараспашку открою
И впущу в заколдованный воздух немного тепла.
Я себя ощущаю Тесеем, штурмующим Трою.
Мое имя в чужую историю память вплела.
Эта бодрая правда давно уж меня подкосила:
Я не нужен. Я облика, места и смысла лишен.
Пусть кому-то с рожденья дана первозданная сила,
Я с рождения слабостью крови и мышц поражен.
Бесполезна тоска, но, как небо и смерть, необъятна.
Под порывами ветра танцуют деревья в саду.
На земле, как на скатерти, солнечной патоки пятна.
Если б только я верил, что солнце однажды найду!
Но игра бесконечна. А я утешенья не стою.
Ослепительный мир пробирается через окно.
В незапамятном прошлом он не был под стенами Трои.
Но сейчас он ее покорит -- так не все ли равно?
***
Разве будешь скорбеть о том, кто, в пыли и солнце,
Возвратился домой, чтобы дом разобрать по бревнам?
Он стоит на пороге. Смотрит на доски пола.
Как-то лежат они недостаточно ровно...
Где-то щели в стенах. Здесь протекает крыша.
Паукам бы пришлось по душе это мрачное место.
Не хватает стекол. По комнатам бродит ветер.
В эту дверь не захочет войти ни сестра, ни невеста.
Так! Пусть валятся стены и потолочные балки!
От кошмаров былого болеть голова устала.
Распахну себя в ширь весны и примусь за дело,
Разбегусь хорошенько, чтоб боль от меня отставала.
И в преддверии новых слов и нового мира,
Второпях забывая сны, дороги и встречи,
Не замечу я долгих лет, пролетавших мимо,
И сумрачных долгих зим, увы, не замечу.
На развалинах дома смерть меня обнаружит,
Улыбнется мягко, как испуганному ребенку,
И, за ручку взяв мою заплутавшую душу,
Отведет к Тому, кто свою завершил постройку.
Стихотворение-манифест.
Это неверное счастье -- только момент.
Предвосхищенье мысли, предощущенье чувства.
Можно секунду ставить на постамент
Так же, как тени и блики сделать искусством.
Требовать меньше движений и меньше слов.
Жить, привыкая заново к спящей природе.
Если писать стихи -- начинать с основ,
Что-то правдивое, что-то скромное, вроде:
Все происходит где-то очень давно.
Тихо, ни звука, мы тишиной согреты.
Я потянулся в сумрак, открыл окно.
Ночь дрожала на кончике сигареты.
Стихотворение-пропаганда.
Неизбежно наступит время летней грозы.
О слова спотыкаясь, будем в лужах тонуть.
И "сейчас" превратится просто в "когда-нибудь".
А пока можно так: прикрыть глаза и вздремнуть.