*  *  *



Она
Уж хороша лишь потому, что может лечь
А больше - блядь - ни чем
И  - в печь.



Царица переда расплылася фонемой,
Она поет, она сосёт.
Но это - прежняя система,
И прежних дум полет.


Когда засохли  молодость и счастье
Остались лишь часы
Она кладет их в лоно, чтоб ненастье
Сбежало капелькой росы.

Она....
Кричат оркестры, раздражая нервы
И после сна - топор
И смерть - как рванье плевры.