Мне кажется, я вовсе не поэт,
И ничего я больше не создам.
Возможно, только через сотню лет
Пройдут другие по моим следам.

Господь, спаси их от подобных бед:
От зарева костров по городам,
В которых догорает твой сонет,
От колких слов спесивых знатных дам.

Я знаю, в темноте все серы кошки,
И мрак стирает краски за окошком,
Но тьмы боюсь я более всего.

Молчания вовек я не нарушу,
Как лист увядший падает на душу
Мне серости всеобщей торжество.