Сшиваю дни волшебной ниткой снов, 
Сегодня черной, завтра разноцветной. 
Роман, запечатленный в днях, не нов, 
Знаком до боли сказочный сюжет мой. 
 
Я не играю в поддавки. 
Я не плету, увы, интриги. 
Стою на камне у реки 
И в глубину бросаю книги. 
Летят и тонут, как тома, 
Минуты, месяцы и годы - 
Я всё придумала сама, 
И ни к чему винить природу. 
 
Дни всё короче, ночи всё длинней. 
Я в нитях путаюсь, себя не узнавая. 
Твержу опять: "Проснувшись, не жалей!" 
Очнусь от мысли: "Кто же я такая?!" 
 
Обнимет солнце поутру, 
Роса не даст завянуть чуду. 
Когда-нибудь и я умру, 
Но непременно где-то буду. 
На много маленьких "чуть-чуть" 
Меня растащат муравьишки, 
И сказка вновь начнет свой путь 
Из всплывшей на Купала книжки. 
 
 
 
.