Аннотация: Из не выдуманных историй о Северной авиации
Похищение бригадира
По составу пробежала нервная дрожь, сопровождаемая глухим металлическим звуком - словно бы тугое эхо, законсервированное впрок. Сначала дёрнуло резко, потом ещё разок. Тронулись.
- Дожили, доэкономились: экипаж тренироваться на тренажёре поездом едет, - ворчал ветеран Приполярного неба, командир звена - вертолётчик Пётр Кузьмич Зрячев, занимая место в полупустом плацкартном вагоне поезда республиканского значения.
Сейчас лето - пора отпусков, потому и пассажиров немного: все они дружно пересели на скорые пассажирские составы дальнего следования, и перемещаются теперь в весёлой тесноте куда-нибудь в сторону нарождающейся зимней Олимпиады. По командировкам же в пределах административных веяний нынче едет не так много народа. Это у речников да вертолётчиков пора "белых ночей" - пиковое время, а для большинства северян - время отдыха и накопления энергии, которая поможет пережить ещё одну студёную зиму.
- Исключительно - нижнее, - ни секунды ни мешкая, будто только и ждал этого вопроса, чтобы позубоскалить, отозвался рыжий бортмеханик Серёга.
- Почему, только для нижних? - обиделась проводница. - Я для верхних полок тоже даю.
- А я как раз на верхней. Вот свезло-то! - осклабился рыжий. - Ну что, поедем, красотка, кататься?!
Серёга приобнял девчонку за талию и сделал вид, будто хочет немедленно овладеть ею настоящим образом. Та вытаращила глаза и взвизгнула:
- Ты чего, хам?! Отпусти!
- Ну-ка, цыц, михрюта! Уймись! - остановил бортмеханика командир Кузьмич. А потом продолжил для проводницы: - Вы на него внимания не обращайте, девушка. Он шутит. Молодой, дури много...
- Вы тут шутите, а в соседнем вагоне покойника везут на родину, - взволнованным голосом не сказала, а еле слышно протянула девица.
- И что? - не удержавшись в обозначенных командиром рамках, с ехидцей спросил Серёга.
- Так ведь страшно...
- Не помню, кто-то из классиков сказал, мол, не надо бояться умерших, бойтесь живых покойников... - задумчиво огорошил внезапно напрягшееся интеллектуальное пространство купе второй пилот Павлов. - У покойников одна родина - царство Аида.
- А-а-а... тогда ладно, - протянула девушка и поспешила скрыться за дверью.
- Покойник в вагоне, - сказал Кузьмич. - И что тут такого? Посмеяться нельзя. Вот у меня как-то раз покойник вообще пропал, вместе с гробом. Впрочем, не совсем... с гробом.
- Это что, сбежал, что ли, хех? - ржанул Серёга.
- Всё бы тебе хихикать. А у меня тогда чуть сердце не оборвалось. Мистика, да и только.
- А что-то я не в теме, Кузьмич, - удивился Павлов. - Мы же с тобой душа в душу... Больше двадцати лет в одном экипаже.
- Ну да, ну да, больше двадцати. Но ты свои года с моими не равняй, Володя. Я ведь уже курсантом лётного училища был, когда ты ещё ползал под столом и говорил кошке: "Дяденька, подвиньтесь".
- Ну вот, начинается... главная песня о странном, - усмехнулся Серёга, изображая иронично-осуждающее выражение лица, но делая это с нескрываемой симпатией к старшим товарищам.
- Ладно тебе, Кузьмич. Расскажи, что там с покойником приключилось. - Второй пилот был явно заинтригован.
За окном вагона - будто бы нарочно на радость православному населению - какой-то добрый ангел проковырял дырочку в низкой облачности, и теперь в образовавшееся отверстие настойчиво лезло оголтелое летнее солнце - себя показать и послушать, о чём говорит экипаж в состоянии командировочного перемещения.
Кузьмич вытащил из спортивной сумки домашние припасы: бутерброды, крутые яйца (десять минут в крутом кипятке тому порукой), помидоры, огурцы, зелень.
- Серёга, сгоняй за кипятком, чаю попьём, - сказал Зрячев, - а то я даже позавтракать не успел. Приедем в Ухту - не до еды будет, так что давайте перекусим добром.
Бортмеханик побежал к проводнице, а второй тем временем приобщил съестное из своего рюкзака к командирским разносолам.
Минут через десять, когда завтрак был уже в полном разгаре, Кузьмич понял, что театральная пауза затянулась, и приступил к рассказу:
- Я в то время только-только командиром Ан-2 ввёлся. Молодой, зелёный, будто проклюнувшийся укроп. Даже ещё не женатый. Ну да, лет тридцать пять - сорок назад. Дело после Нового года случилось. Скорее всего, в феврале, когда метели у нас начинаются. Получил я задание доставить спецгруз в одну деревеньку в нижнем течении Печоры.
Долго не мог понять, чего так командир звена виновато улыбался, когда выписку из суточного наряда зачитывал. Сообразил, когда к машине "батон" скорой помощи подъехал и из него в мою "аннушку" закрытый гроб перенесли. Документ дали на руки - основание для передачи груза от меня как представителя государства родственникам покойного. В двух экземплярах. Один - этим самым родственникам для отправления всех актов гражданского состояния - главным образом, по делам наследования; второй - мне для отчёта.
Расспросил санитаров, которые гроб на УАЗике-батоне прикатили, что да как. Оказалось, умерший был из ненцев - бригадир оленеводов. Прихватило его серьёзно - что-то с лёгкими. Вот фельдшер забойного участка, где оленину заготавливают, и направил больного в город - в районной больнице обследование провести и оказать требуемую медицинскую помощь. Обследование провели, сделали операцию, да было уже поздно - болезнь зашла слишком далеко, умер оленевод. А теперь покойный отправлялся в последний путь к родственникам, гоняющим оленьи стада по Большеземельской тундре. И в качестве Харона руководство лётного отряда выбрало самый молодой экипаж.
Вторым у меня был совсем юный парнишка - Володя. Он только летом училище закончил. Опыта, считай, никакого. Но для перевозки "двухсотого" опыт особый не нужен. Чай, не живой пассажир, который во время болтанки по причине неуверенного пилотирования облеваться может. Этот не пожалуется.
Переглянулись мы с Вовкой, гроб в грузовой кабине закрепили, как инструкция велит, и на исполнительный старт порулили. Погода звенела: солнце, мороз. Любо-дорого! В общем, полёт обещал быть вполне будничным, если в кабину не выглядывать и на груз с опаской не смотреть.
Больше половины пути уже позади осталось, когда диспетчер с промежуточной площадки сообщил, что впереди поднялась метель, и сильный боковой ветер обозначился как раз по курсу следования. Пришлось снижаться, не долетев до заготпункта какой-то сотни километров. Садились уже почти вслепую; и хорошо, что самолёт на лыжах да по свежему сугробу: тут главное - не закозлить и не подломить стойки.
Открыли дверь, вылезли со вторым пилотом на волю. Стоим, курим на ветру, поджидаем встречающих. Вернее, одного встречающего - начальника площадки, диспетчера и механика, как говорится в одном кондовом флаконе на все руки мастера. И чтец (в эфир служебной информации), и жнец (окрестных кустарников), и... на тракторе мастак.
Подбегает красномордый мужик в рыжей шапке из росомахи, в полушубке овчинном и волчьих тяжеленных унтах. Пот с него рекой льёт, несмотря на собачий холод.
- Привет, Василий Степаныч, - говорю. - Вот, познакомься, это мой второй - Володя. Мы покойного оленевода доставить должны в...
- Здоров, Петруха! Да знаю я всё. Тут уже родственники меня чуть наизнанку не вывернули - "когда привезут бригадира?" да "когда доставят?" Пока связь устойчивая была, я им говорил, что возможна задержка по погодным... А теперь и вовсе полный гухор1 на всех частотах.
- А прогноз?
- Хреновый прогноз - дня три у меня в гостях задержитесь. Метель такая - приличный ненец оленя из квартиры не выпустит, хе-хе... Пошли спирт дегустировать, а то я уже извёлся - всё один да один. Без компании-то, какая ж пьянка? Не пьянка, а один перманентный запой.
- А как с грузом быть?
- С ним что-то не так?
- Всё так, Василий Степанович. Но у меня же документы... "Опись, протокол, сдал-принял", сам понимаешь. А вдруг кто-то вздумает хулиганить? Надо бы гроб куда-то на склад... под охрану.
- Ты с дуба рухнул, Петро? Какая у меня охрана? Я тут один, будто перст. До деревни восемь вёрст. И какой, скажи, дурак по пурге сюда потащится? Чего сомневаешься-то? Вот я сейчас замок на дверь повешу, никто в самолёт не залезет. Забирай документы и пойдём. Покойному на холодке здесь нормально будет, не испортится. Пошли уже.
И мы пошли. В диспетчерской (она же - кабинет начальника площадки) было хорошо натоплено, а стол ломился от разносолов. Видать, и правда, давно нас Степаныч дожидался. Мочёная морошка и брусника, мороженая - едва начавшая подтаивать - клюква, солёные волнушки, отварные сыроежки из осенних заготовок, малосолые хариусы и совсем недавно нарезанные кусочки строганины в ядрёном тузлуке с уксусом, перцем и даже редким для этих мест чесноком, а не черемшой. Из чугунка в русской печи доносился ароматный дух тушёных оленьих рёбер с картошкой.
И только один коротковолновой приёмник портил домашнюю атмосферу уюта навязчивым треском населённым свистящими и крякающими бесами эфира.
У Володьки моего слюна отделилась буквально до колена, и он бы немедленно уселся за стол, если бы добродушный хозяин не предложил жестом безусловного гостеприимства раздеться и не указал направление к рукомойнику.
Первая порция спирта, разведённого перетопленным снегом, пролетела незаметно. Ещё бы - под такую закуску! Перед второй я успел задать нашему хозяину пару важных вопросов, как говорится, пока при памяти:
- Скажи, Василий Степанович, когда ты сменишься... ну-у... чтобы знать, кто потом придёт?
- Никого не будет, Петруха! Пока напарник в отпуске, я здесь на постоянке живу. А что - старуха-то моя давно от муженька не в восторге. Вот и отлаживаем чувства недолгой разлукой. И мне приятно, и ей спокойней.
- А как с прогнозом? Связи-то нет...
- Так завтра с утра придёт синоптик, приборы посмотрит - глядишь, и скажет что-то хорошее. Не волнуйтесь, ребята, появится погода, никто вас тут терпеть не станет, ха-ха! Есть ещё вопросы? Вопросов нет, тогда продолжим наш скромный банкет!
И мы продолжили. Через час не приученный к крепким напиткам Володька дрых на кровати Степаныча, аки розовый виньеточный ангелок, причмокивая губами с едва намечающимся пушком.
Ближе к полуночи Степаныч обыграл меня в шахматы уже несколько раз. Каждая партия заканчивалась непременным брудершафтом, так что утро для меня началось не раньше обеда, и к тому же - с настолько тяжёлой головой, что её впору было использовать в качестве ядра при осаде Казани или Измаила.
К моменту моего прихода в относительное сознание Василий Степанович уже поднялся (хотя, возможно, он не ложился совсем), приготовил завтрак и второго пилота. Оба они - и завтрак, и Володька - оказались готовы и украшали собой стол и оленью шкуру, брошенную на пол. Причём - жареные на сковороде пелядки (на Оби эта рыба называется сырок), разрубленные пополам, были нетронуты, а над Володей уже проводились эксперименты под холодную закуску. Об этом свидетельствовала ёмкость для смешения технических жидкостей искусственного и природного происхождения, над которой струился сладкий дух ректификата.
Василий Степанович показался мне вполне вменяемым и совершенно - в медицинском смысле - трезвым. Вот что значит северная закалка и долгие годы тренировки в условиях условно вечной мерзлоты. "Условно" - потому что нет ничего вечного на нашей планете.
С трудом размышляя о природных аномалиях и несгибаемых северянах, я помылся талой водой из рукомойника и спросил:
- А метеоролог уже был?
- Не только был, он и есть. В сенях заснул, здесь ему, видите ли, слишком жарко натоплено...
- И что он сказал о погоде? В смысле - какой прогноз?
- Что сказал? В основном что-то неприличное. Не переживай, как начнёт вёдро налаживаться, приведу вас с Вовиком в порядок. Я ведь никогда не пьянею, потому и работаю на этой площадке уже лет двадцать. А больше никто не может вот так: если сразу не спиваются с тоски, то уезжают в город - туда, где кино, где бабы с голыми ногами всё лето...
- А ты сам-то не хочешь уехать, Василий Степанович? - спрашиваю.
- Да на кой мне тот город! Здесь я сам себе хозяин. И охота, и рыбалка, и начальство редко наезжает. Красота! Хватит болтать без дела - садись, Петя, завтракать.
В процессе нашей утренней трапезы, плавно перешедшей в ужин, к нам присоединился протрезвевший метеоролог и ещё какой-то мужик из местных - наполовину ненец, наполовину коми, которого "аборигены" называли Ваньшей.
Поначалу я пытался пойти к самолёту - проверить сохранность груза, да мужики меня отговорили. Сказали, мол, что закрепили матчасть растяжками - никакой ветер "аннушке" не страшен. А замок надёжный - никто внутрь забраться не сумеет. Да и некому, пурга-то вон как разыгралась - теперь и синоптик, и Ваньша домой не пойдут, чтоб не плутануть в темноте да на свирепом ветру. Спать останутся.
Так или иначе, вечер намечался уже не настолько скучный, как накануне. И верно - в этот раз играли в карты до упада. Последовательность выпадения в осадок я не запомнил, поскольку оказался первым ушедшим от стола по-английски, не прощаясь.
Следующий день и два других ничем особенным не отличались от уже пережитых на оперативной точке. Тяжёлая голова очень органично врастала в атмосферу утра стрелецкой казни вплоть до кружки крепкого чая и первой чарки универсального лекарства. Да уж, не придумай человечество спирт, половина мужского населения, работающая на отдалённых северных аэродромах, удавилась бы со скуки во время зимней непогоды в те не столь уж и давние времена. Представьте себе: ни радио, ни телевидения, ни видеомагнитофона, ни интернета... а ещё и на улицу носа не показать.
А через трое суток что-то стало меняться в атмосфере, и наш "придворный" метеоролог заговорил о чистом небе и предстоящем похолодании. В тот вечер мы с Володей были чуть приторможены рукой опытного тренера, Василия Степановича, на финише нашего "великого сидения в снегах". И даже, казалось бы, навсегда утраченная КВ-радиосвязь заголосила еле слышной перекличкой абонентов в эфире. "Печора-радио, кто слышит Печору, подтвердите".
Василий Степанович заварил крепчайшего чая с травами, сел напротив нас с Володькой и сказал:
- Всё, ребята, завтра улетите! Бросайте пить, не то козлятами станете...
После чего начальник площадки встал со стула, сделал пару шагов, упал на кровать, не раздеваясь, и тут же захрапел.
И верно, к ночи пурга улеглась, и утро встретило нас лёгким румянцем над ломкой от застывшей влаги кромкой горизонта. Небольшой мороз дополнял картину зимней идиллии. Так бы жил здесь и жил... Но как пурга - хоть увольняйся!
Отправились готовить самолёт к вылету. Отчистили лыжи, оценили возможность взлёта, подготовив колею. Вы на Ан-2 не летали, не знаете. Есть такой способ - накатать себе колею на "малом газу", утрамбовав снег, если его не так много.
Сейчас был не тот случай - сугробы навалило приличные, здесь без "помощи друга" никак не обойтись. Вот Степаныч и пошёл этого самого "друга" готовить - трактор запускать. Тот в ангаре стоял. Что? Как трактором место для взлёта расчищать? Дело обычное: трактор за собой массивное бревно на волокуше тащит, снег трамбуя. Пару-тройку раз туда-обратно проехал, вот уже и лыжи на "аннушке" не проваливаются. Взлетай - не хочу, как говорится.
В общем, Василий Степанович трактор запускает, а мы с Володей навесной замок антифризом кочегарим, чтоб ключ в нём повернулся. Открыли быстро, залезли в салон... И тут я чуть сознание не потерял - нет в самолёте гроба! Грузовой салон, такой - с откидывающимися сиденьями по бортам, абсолютно пуст!
Володя сначала ничего не понял, а потом уж глаза выкатил и запричитал:
- Петь, а что это? А куда он... того... пропал? Нечистая сила?!
- Брось орать! Сейчас разберёмся, - отвечаю. А сам прямиком к ангару, откуда Степаныч уже на тракторе выруливает, ни о чём не подозревая. Песенку поёт себе под нос - что-то из мультфильма о Чебурашке и его друзьях, чтоб им... не хворалось!
- Стой! - кричу. - Тормози!
Василий Степанович приглушил движок, встал на холостом ходу, на снег спрыгнул и с вопросом:
- Что такое, Петюня? Ты такой бледный, краше в гроб кладут...
- Вот-вот, если покойного не найдём, придётся теперь мне на его место ложиться, - с мрачным видом пошутил я. - Пропала домовина вместе с содержимым...
- Это что... ты его кому-то отдал, что ли, пока я с метеорологом показания снимал?
- Когда?
- Да позавчера же, не помнишь?
- Ёбст... а у меня и ключа-то от замка нет, у тебя до сегодняшнего утра в кармане лежал. Ты ведь мне его не давал, правильно?
- Не-е-ет! Точно не давал, я бы запомнил.
- А кому-то другому?
- А кому, например?
- Ваньше тому же...
- Не да-а-а-вал... Стой! Вот засранец! Неужели он у меня ключ вытащил потихоньку, а потом похозяйничал с грузом, пока мы спали! Убью гада!
С этим лозунгом Василий Степанович бросился в служебное помещение, откуда уютно несло дымом давно растопленной печи. Я - за ним.
Прихватили Ваньшу под плечики и давай его трясти.
- Куда гроб спрятал, паразит?! - кричим в один голос. А тот с лица взбледнул и отвечает дрожащими губами:
- Вы что, перепили, ребята? Откуда здесь гроб возьмётся? Все живые-здоровые. Это шутка такая?
- Какая там шутка! У человека груз пропал. - Степаныч кивнул в мою сторону и бессильно опустился на стул. - Нет, это не Ваньша. Не способен он на такую подлость... Да и не знал он.
- Это ты о чём? - в голосе Ивана звенели нарождающиеся слёзы обиды.
- Тебя хвалю, дорогой, - примирительно продолжил комендант оперативной точки. А потом продолжил размышлять вслух: - Метеоролог не мог... он дальше приборной площадки не выходил. Слушай, Петь, может быть, ты сам как-то замок открыл... без ключа?.. Или Володька твой.
- Ага, а покойника куда девал? В снег закопал? Я что - полный дурак, по-твоему? И Володька не мог, он спал всё время, только до ветру с крыльца ходил иногда. Так я говорю?
- Ну-у-у... да, конечно! Это мистика какая-то... или инопланетяне взяли покойника для изучений.
- Что за чушь! - возмутился я. - За каким моржовым инопланетянам изучать труп?
- Тебе чушь, а им - живых людей убивать не нужно. Гуманоиды же, значит - гуманные.
- Ага, спецом прилетели с Альфы Лебедя, чтобы в нашей тундре покойника окоченелого нарыть? Они за нами следили, что ли? Клиника! Дурдом на гастролях!
- Погоди, - перебил меня Василий Степанович, - у нас же нет никаких других версий.
- И ты туда же! До седых яиц дожил, а всякую ересь повторяешь.
- А может, и не ересь вовсе, Петь. Ты подумай сам: никто из нас к самолёту не подходил, ключ от замка только у меня. А я никому его не давал. Значит, вскрыли твою "аннушку" неизвестным науке способом, понимаешь?
- Я с вами с ума сойду. Давайте посмотрим, может, я форточку на командирском месте изнутри не закрыл, и кто-то влез в самолёт через неё.
- Ну-у... теоретически возможно, если без верхней одежды... - засомневался в своей стройной межгалактической теории Володя.
- Да-да, - невесело хохотнул Степаныч, - а потом протащил гроб в эту же форточку... Дверь-то снаружи на замке, не так ли - иного пути нет?
Сердце внезапно забилось с такой силой, будто кто-то гнался за мной с явным намерением изучить мой скелет изнутри. Неужели то, что думает Володя, правда?!
Уговорил всех присутствующих вернуться к самолёту и тщательно осмотреть место. С полчаса потоптались по целине, пока не нашли наконец занесённый снегом гроб... Пустой! Без крышки! Вскоре обнаружилась и она - чуть в стороне. А покойного нет нигде - в радиусе трёхсот метров. Дальше искать не было смысла - снег глубокий, а время-то поджимает. Как потом объяснять задержку, если погода звенит и видимость "миллион на миллион"?
Хорошо, пусть так, а делать-то что в этом случае? У меня же сопроводительные документы... Документы. Точно, где мои документы из морга? Открываю планшет, а там... всего один экземпляр. Вот это номер! Разворачиваю сложенный пополам бланк и вижу в крайней степени возбуждения, что на месте подписи родственников стоит какая-то закорючка, похожая на обычный крестик, сделанная карандашом. Там же, где должна быть моя подпись, пусто. Совершенным образом! Хорошо хоть это - значит, меня не усыпляли, не заставляли под воздействием гипноза творить непотребные вещи. Уфф...
Показал документ всем присутствующим. Никто особо не удивился. Думаю, в сложившихся обстоятельствах наш коллектив смогло бы вывести из себя лишь явление усопшего - но не похороненного - ненца лично с требованием немедленно предать его земле. Только Володя вздохнул и протянул так, будто давным-давно всё предвидел:
- Это они, гуманоиды, подпись оставили... Вежливые.
А сам второй пилот сделался каким-то не от мира сего, что ли: лицо - белее мелованной финской бумаги, взгляд внутрь себя направлен, губы ниточкой. И невооружённым взглядом видно, ещё одно небольшое потрясение, и клиника Кащенко будет рада обслужить такого пациента.
Между тем, световой день подходил к концу. Нужно было принимать решение о вылете. Только вот - куда? Стоп! Что значит - "куда"? Подпись-то о получении у меня имеется, пусть в виде крестика... но какая уж есть. Стало быть, полётное задание можно считать выполненным.
- Вылетаем на базу! - кричу уверенно.
Инопланетяне, черти, пьяный Степанович... Какая теперь разница, кто забрал покойника, если самолёт пуст. А родственники? Ну не могу же я являться к ним с пустыми руками, в самом деле! Для начальства же подпись имеется в "протоколе приёмо-передачи", не моей рукой сделанная, между прочим. Так что всё по чесноку, как говорят у нас в колхозе. Только вот нужно быстро гроб сжечь, чтобы улик не осталось, а то потом затаскают по инстанциям. Василий Степанович - человек с понятием, ему тоже неприятности ни к чему, сам распилил домовину и в печку пристроил. Ваньша при сём уже не присутствовал, в деревню ушёл, пообещав молчать. Особой надежды на него не было, потому мы пугнули парня, что он может пойти как соучастник, если сболтнёт лишнего.
По прибытии домой мы с Володькой сдержанно попрощались, а со следующего дня принялись ждать какой-нибудь подлянки со стороны руководства - мол, вам доверили "самое дорогое", а вы, раздолбаи, доставить не сумели. Хорошо, что снова начались метели. Помехи в КВ-диапазоне сделали радиосвязь с дальним оленеводческим посёлком невозможной, а чуть позже я и Володька отправились в отпуск на полтора месяца. Гори оно всё синим пламенем! Если выяснится что-то, то получать "дыню в задницу" (выражение нашего тогдашнего замполита) всегда лучше отдохнувшим.
Прошло время. Вернувшись после отпуска, я узнал, что мой второй пилот Володька уволился переводом в Ставрополье, где у него был кто-то из родственников. И уволился как-то очень спешно, и отбыл стремительно без особых прощаний-целований. Можно сказать, внезапно. Вернулся он из отпуска раньше положенного, предоставил в лётный отряд отношение с нового места работы и тут же свинтил без каких-то объяснений. Нет, то, что молодой пилот никакого добра не нажил за год после окончания училища, и уезжал налегке - это понятно. Но ведь даже не проставился - вот это подозрительно.
Я сразу вспомнил нашу зимнюю историю с вынужденным сидением на оперативной точке и разволновался. А вдруг Володька что-то узнал такое, чего бы мне лучше не знать. Поспрашивал у ребят, не оставил ли он мне какой-то записки. И точно - оставил.
Читаю.
"Привет, Пётр! Я решил уехать. Навсегда. По переводу в другой аэропорт, так что отрабатывать не нужно. Почему еду? Не могу чувствовать себя спокойно после того случая в феврале, ты помнишь, конечно. На новом месте, думаю, быстрее в себя приду. Решение моё осознанное и обдуманное. Думаю, ты сумеешь достойно выйти из ситуации. Искренне тебе этого желаю. Удачи, твой Володя".
Вот ведь конспиратор - написал так, что никто, кроме меня, ничего не поймёт, если прочесть вздумает. Молодец.
Когда снег сошёл совсем, я передал с вертолётчиками письмо Василию Степановичу, в котором спрашивал, не находил ли комендант "подснежник". Ну не в эфире же об этом спрашивать, верно?!
Степаныч через неделю объявился сам - улетал на "Большую землю" - по профсоюзной путёвке нервы поправить (мне бы тоже не помешало). Заскочил ко мне в общагу и сообщил, что никаких находок в районе аэродрома обнаружено не было. Если бы труп сгрызли песцы, то остались хотя бы косточки. А тут - ничего. По крайней мере, в округе, где можно пройти без риска угодить в болото.
Загадка, которую задал нам "сбежавший покойник" продолжала оставаться тайной за семью печатями.
Ещё месяца три я находился в не самом хорошем расположении духа - всё ждал, что дело с усопшим ненцем срикошетит бумерангом несимметричного ответа прямо мне по кумполу. Правда, все зимние мистические подробности пропажи рассеялись в голове вместе с первыми июньскими лучами незаходящего по случаю солнца. А тут ещё вагон и маленькая тележка работы, плюс - ввод в строй новёхонького, со скрипящим, будто хромовые сапоги, дипломом, второго пилота. Так лето и пролетело в заботах и трудах. А по осени я уже и вовсе почти ничего не вспоминал о февральской мистике. Хотя незадолго до этого мучился ночными кошмарами с собственным участием и раскосым мертвецом в главной роли; мертвецом, который приходил ко мне - то в расшитой зырянским орнаментом малице, то в смокинге, то в чёрном плаще Князя Тьмы. Одет всякий раз оригинально, но всегда с одним и тем же вопросом на устах: "Почему ты меня не довёз, лётчик Петька Зрячев?!"
Пришла осень. Вероятность того, что меня отправят в рейс на ту площадку, куда я должен был покойного доставить, но не доставил по каким-то удивительным (не то фантастическим, не то мистическим) причинам, возрастала с каждым часом: навигация заканчивалась, всё чаще шёл снег. Он вот-вот не растает, выпав на землю, и тогда наша эскадрилья будет брошена на перевозку людей на севере региона, пока не встанет зимник2.
А что это значит? Верно - я могу вольно или невольно встретить "обманутых родственников" перевозимого мной оленевода. Что говоришь, Серёжа? В последний путь? Можно было бы и так сказать, да путь-то оказался не такой уж и последний, как вы понимаете.
Уж не знаю, почему эти родственники раньше молчали, то ли их инопланетяне закодировали, то ли от долгих возлияний голова стала плохо работать, только всё могло в одночасье измениться. Для меня во всяком случае. Откроется правда, и не переучиться мне больше никогда на вертолёт. Да что там говорить, и на "аннушке" могут не оставить - выгонят с позором из авиапредприятия за нарушение трудовой дисциплины со взломом и похищением... Не мной, слава богу! Но разве кому докажешь, что нет вины командира воздушного судна в утрате груза. В авиации - КВС всегда крайний.
Косил я изо всех сил, избегал полётов по "опасным" местам. Столько шоколада на секретаря командира лётного отряда извёл - ни одна бухгалтерия не сосчитает. Через неё, в общем, ставили меня в наряд так, чтоб не имел возможности огрести по полной.
Но вечно так продолжаться не могло по законам диалектики. Если уж нарыв созрел, он просто обязан лопнуть, забрызгав окружающих гноем скрытого, тайного. От подобного стресса каждый человек предпочёл бы откреститься самым яростным манером, как это делают новообращённые "христиане" с узкопартийным коммунистическим прошлым. Да что поделать - Планиду на кривой козе не объедешь при всём желании.
Так или иначе, изучая суточный наряд лётного отряда, обнаружил свою фамилию напротив рейса туда, куда бы ещё век не летать. Понял я - от Судьбы не уйдёшь. Сходил накануне в баню, побрился с утра тщательно, натянул чистую сорочку на чистое же тело, галстук-селёдку на отворот зажимом закрепил. Сверху - пиджачок форменный, тогда ещё с шевронами; плащ, фуражку в руку. В санчасть двинул на предполётное освидетельствование.
А дальше - как в кино. Никогда не верил в чудеса и совпадения. Февральская история сильно поколебала мои материалистические взгляды. Но сам я в этом никак не решался себе признаться, просто старался не думать. Но пришлось.
В общем, осенью в наших краях зачастую случается непогода, как и зимой. Вот и в этот раз... Не долетев до места назначения, плюхнулись мы на той же самой точке, что и в феврале. И встречал всё тот же улыбчивый Степаныч, только теперь в резиновых сапогах и армейской плащ-накидке, зато со мной не Володька, а новый второй пилот. И десяток пассажиров в довесок. Причём - совершенно живых и умеренно здоровых. Почему - умеренно? Поясню. Вы, парни, наверное, не летали на Ан-2 при предельном боковом ветре в сильную болтанку? Вот я и говорю. А душа в этом случае сама наружу лезет без всякого спроса и ложной стыдливости. Если быть точнее, гигиенических пакетов пассажирам хватило, что называется только-только. Но сознание сего факта не делало их сколь-нибудь счастливее.
Едва колёса моей "аннушки" коснулись земли, дождь полил так рьяно, будто добросовестный пожарный подключил низкую облачность к пожарному же гидранту и врубил его на полную.
В импровизированное помещение "зала ожидания" добрались уже совершенно мокрыми. И тут - дежа вю мне поперёк харизмы - Степаныч огорошил новостью: пару дней погоды точно не будет. Знаем, проходили. Тень покойного ненца словно бы преследовала меня. Думал, спирта комендант аэродрома предложит, как в прошлый приезд. В самый раз бы - для отдохновения. Не предложил. Оно и понятно - пассажирам ни к чему смотреть на моральное разложение должностных лиц во главе с командиром воздушного судна. Пусть спокойно обсыхают, себя в порядок приводят, обживаются. Может быть, не одну ночь коротать предстоит на "подножном корму" - на том, что Василий Степанович запасти успел в своих закромах за сезон. А там и грибы, и ягоды, и рыбец - в широком, а не донском "узкопартийном" понимании - копчёный да солёный, и оленина вяленая. Не пропадут пассажиры от голода. Это, извините, не у богатеющей за наш счёт авиакомпании газированную воду клянчить да засыпать на ступеньках вокзальных: живой человек за дело взялся - такой, как и мы с вами, не макроэкономическая функция в мудозвонном исполнении.
И всё бы ничего, да дела давешние вспомнились, не по себе сделалось.
- Слышь, Василий Степанович, о том покойнике февральском ничего нового не узнал? Не проявлялся ли он как, или его родичи?
- Нет, Петя, всё тихо. Будто и впрямь гуманоиды уволокли нашего с тобой крестника. У самого на душе то и дело кошки скребут, ёпстер таг!
Ближе к вечеру дождь только усилился, и это при штормовом ветре! Надежда вылететь к месту назначения назавтра таяла с каждой минутой.
- По такому мытью к нам из деревни сегодня никто не придёт. Да и завтра, тоже... - задумчиво сказал комендант. - Хлеб кончился, придётся с сухарями вечерять.
- А кто должен был прийти, метеоролог? - спросил я.
- Он, а кому ещё-то. Слышал, наверное, что самолёт садился. Должен был догадаться и хлеба принесть. Он у меня смышлёный. Да только, видно, не захочет сажёнками-то... вплавь то есть.
И точно - до вечера следующего дня метеоролог не появлялся. А когда стемнело и небесные хляби немного прикрыли свои порты, хотя ветер продолжал неистовствовать, кто-то принялся в дверь стучать. Степаныч открыл. Ба! Так это не знакомый мне скромняга-синоптик, а совсем посторонний мужчина восточной наружности. В мокрой малице и кожаных торбасах.
Стянул с головы олений треух, похожий на упавшую в реку собаку - с него текло, будто брюссельский писающий мальчик Евросоюза витал у ненца над самой макушкой.
- Здрасьте, аннако! Пассазира есть?
- Здравствуйте, - ответил гостеприимный комендант на правах хозяина. - Тут полно пассажиров. Кого-то конкретно нужно?
Но экзотический гость на вопрос никак не отреагировал. Он уже увидел нужного человека. Вернее, тот сам обратил внимание вошедшего на себя и приветливо поднял руку. Ненец поспешил к модно одетому мужчине лет сорока, пряча монголоидные глаза в глубине роскошной улыбки. Следом за оленеводом хвостом струилась пуповина осенних вод, будто бы связывающая вечернего гостя с непогодой за окном.
- Эй, уважаемый, ты б разделся, обсох да рассказал, кто таков, - строгим голосом начал Василий Степанович. - Тут всё ж таки режимный объект, а не шалман цыганский. Сюда без билета нельзя! А ты ходишь - как у себя в чуме.
- Пазалста, нацальник, не ругайся! Моя Николашка. Мало-мало промок я, согреюсь, аннако - поедем с товарич-газета на чум к себе. Олешка-омуль кушать, легенда наша писать.
- Не понял, ты - что ли - пассажира забираешь?
- Забирай, нацальник, забирай! Товарич-газета быстро-быстро стойбище надо. Погода нет, зев кэджит3. Три дня тута сидит - плоха савсем. Наша тозе здать нада. Никто легенда не говорит, олешка не пасёт. Скучно, фуйня, аннака.
- А как же ты, уважаемый, городского корреспондента повезёшь по ледяному дождю? Ещё заблудишься, а с нас потом спросят - почему, дескать, не доставили пассажира по назначению. Тут вёрст семьдесят-восемьдесят будет, если по прямой, а то и больше. Не лось начхал!
- Доздь - не страцна, доздь - хоросо. Нарты на мокрый мох шибко ехай: три часа - быстра!
- Так ведь темно уже.
- Олешка сам дорога знает, нацальник. Прибезит, куда правильно.
- Но ведь у корреспондента билет куплен, он пассажир...
- Знаю, нацальник! На зима, аннака, самвсем без билета пассазир была. Дохлый в ящик лезала. Бригадир, аннака. Олешка его шибко-шибко по наст домчал. Снег многа, фуйня. Ехал полдня... Толька ящик плохо, выбросил совсем.
Я слушал и не верил своим ушам.
- Постой, так это ты гроб зимой из самолёта вытащил?
- Моя тащил. Крепка устал, пока ящик открыл и бригадира в нарты посадил...
- А ключ?
- Товарич нацальник дал. Сам не смог, аннака. Больно пьяный была. Другой нацальники савсем драва лезали - блать.
- Ага, ты, получается, взял ключ, открыл самолёт, вскрыл гроб. Погрузил бригадира на нарты, потом вернул связку коменданту... И-и-и... ты ведь подпись на документе поставил? А как же узнал, где мой планшет лежит?
- Нацальник дала... сказал - лётчик шибко заругает, если крестик не ставить. А потом спирт налил стакан - до стойбища сильна быстро ехай...
- И как ты только покойника не потерял, засранец! - воскликнул Степанович, чтобы отвлечь моё внимание. Но я уже не слушал оленевода Николашу который рассказывал, как отбивал тело бригадира от нетрезвых волков, а просто прошипел коменданту изо всех своих накопившихся за семь месяцев змеиных сил:
- Василий Степанович, что же ты молчал... гусь лапчатый! Я тут полгода на измене торчу - ни сна, ни отдыха... кусок в горло не лезет, а он молчит да ещё и шифруется! А ведь ты знаешь, что Володька из-за этого случая уволился и уехал! А так парень к северному небу прикипел! Какой же ты... тьфу, слов нету! - Ярость просто распирала меня. Собрав всю волю в кулак, нашёл в себе силы, чтобы развернуться на каблуках и направиться к двери - во двор, в непогоду, только бы не видеть до одури противного коменданта... нет, не так - ставшего противным коменданта аэродрома.
- Петь, Петя, стой, - заканючил Степанович. - Я ведь и вправду ничего не помню. Только лицо раскосое в треухе в памяти осталось. Но я думал, что глюк поймал - как говорится, привет от покойного бригадира, усопшего во цвете лет. Мало ли кошмаров... Сами бы меня засмеяли...
- А разузнать потом толком никак?! - уже смягчившись, сказал я.
- Ну, кто бы мог подумать, что оленеводы сами за своим начальником приедут...
- Не "приедут", а "приедет". Он же один гроб с покойником ворочал. Представляешь, сколько тот весил?
- Так после двух стаканов спирта любой дурак сможет...
- Николашка говорил об одном стакане...
- Ну конечно, ему же не списывать по акту комиссионно, - пробурчал Василий Степанович, и мир на аэродроме сделался из виртуального вполне реальным. Жарко горела печь, парила псиной и другими не менее ароматными афродизиаками малица оленевода Николая, повешенная на бельевой верёвке. Стол по устоявшейся северной традиции ломился от угощений, среди которых оказались три молдавских яблока - дефицитнейший продукт по тем временам. Их прихватил в дорогу "товарич-газета". Мировой закусон!
Кстати, а шоколад, которым я сорил в приёмной у командира лётного отряда, даром не пропал. Секретарша возомнила себе, что я за ней таким странным образом ухаживаю, вцепилась мёртвой хваткой борца сумо и в ЗАГС затащила. Уже больше тридцати лет вместе, двое детей, трое внуков. Повязал нас февральский покойник на всю жизнь. Да я и не жалею...
1 - "гухор" - сленговый термин радиооператоров авиационной электросвязи, обозначающий полное отсутствие связи с абонентом по причине т.н. непрохождения.
2 - зимником в наших северных краях называют временную зимнюю дорогу, накатанную в снегу специальной тяжёлой техникой, по местам, где летом проехать нельзя; через реки в этом случае намораживается специальная переправа, чтобы лёд мог выдержать большегрузные автомашины с прицепами.
