"В этом всё, в этом солнце, но не то, что сержант перед завтраком крутит;
И не то, что под вечер в уставшие светит глаза.
Это солнце из кипящей, совершенно особенной ртути,
О которой ничем, кроме музыки не рассказать"
                                         "Ртутное солнце" 
Владимир Ланцберг 

Полосатое солнце упало на мачту,
Закружилось на реях весёлой юлой.
И усталая злоба от шторма вчерашнего
Унеслась в океан набежавшей волной.

В кровь разбитые пальцы за пояс засунув,
Хмурый боцман весёлым куплетом прозрел.
Лишь минуту назад ненавидящий утро,
От внезапного счастья скрыться в трюм не успел.

В терпком мареве солнечном боль утихала,
И рождался вдали небывалый рубеж.
А послушная боцману дудка играла
Полонезы забытых и новых надежд.

Полосатое солнце опрокинулось за борт.
Сотни тысяч чертей про себя помянув,
Старый боцман растеряно слёзы размазывал
По изрытому в дым молодому лицу.

Москва, Ярославский вокзал, 7 марта 1983 г.