Строка к строке

Строка к строке цепляется крестом,
Рисует ветер на заборе квочем...
И днем рисует, и на склоне ночи.
Заточенным под перышко перстом.
Ласкает солнце шелк твоих волос,
Как будто бледный свет моей ладони
Тебя легонько, еле слышно тронет,
Так летний ветер трогает покос.
Взимают урожай стрекоз полки 
И осы где-то рядом, как разведка,
Высасывают ягоды нередко:
Их жала - обнаженные клинки.
Строфа к строфе цепляется строкой,
Рисует ветер на заборе лужи...
Сегодня он предзимием контужен -
Застывшею серебряной рекой.

17 сентября 2018 г.