Всё меньше и меньше нравится мне мир реальный. Всё больше и больше склоняюсь к виртуальной жизни. Надоело это осволотившееся, оскотинившееся бытие вокруг. Люди сходят с ума, и не замечают этого, думают, что так оно поступательно и правильно. Не замечают, как растеривают свои души. А я видел: вот, идёт он, Человек, и вдруг у него прямо из живота, сквозь одежду, что-то невесомое, пушистое, белое, эфемерное на грязный асфальт тротуара — плюх! А он не заметил, наступил даже, и дальше идёт, влекомый уже и сам не собой.
— Товарищ... Гражданин... Господин..? Эй!!! У Вас что-то упало.
— Это не моё!
Примечательно, что из всех обращений именно на "Эй!" откликаются быстрее.
— Вы уж позвольте, заберите с моей дороги Это.
— А что это? — он коснулся мыском лакированной туфли... облака на земле?
— Я точно не знаю, от Вас отвалилось...
— Бред какой-то, — презрительный взгляд, как на грязного сумасшедшего.
Он устремился дальше по своим делам, я на корточки присел. Оно дышит, и переливается в пушинках своих розовым и голубым. Облако. Оно просится в руки. Но зачем мне вторая душа? У меня и своя-то — разделённая пополам. Шизофрения. Но - оставить валяться на улице, тоже не вариант, жестоко как-то по отношению к животным. Я достал из кармана ашановский пакет, он семь кило выдерживает, а про душу, я слышал, весит семь грамм. Но по объёму попалась большая, а мять не хочется. И руками прикасаться как-то боязно. Не за себя, за неё, я их, руки свои, после метро не помыл.
А я губами вдул её в пакетик. Да, так смешно. Но получилось. И, похоже, она на дорогах наших совсем не пачкается. Она на дороге, как-будто и не лежит. Парит... или нет, не соприкасается с нашим измерением? И тем не менее, вот она, хоть в ладонях, хоть на губах. И поцеловать можно.