*** 

Вот: сегодня приснилась метель,
 и сидим, чтоб во тьме не теряться,
тело светит, как почки акаций,
и хотелось подруге признаться,
ладно, обморок, не теперь.

Закурил бы, но я уже бросил,
и запил бы, да банка пуста,
и поел бы, ревнитель поста,
и предал, как Иуда Христа
и сгноил полстраны, как Иосиф, -
вот и фотка моя семь на восемь.

Исчезаю, как ёжик в туман,
на губе с огоньком сигарета,
двести грамм - святая диета,
и в ладони ржавеет монета.
Всё иное - стихи да обман.