Холод стынет сосульками в окнах седых поездов,
на кусках проводов,
на обрывках забытых путей.
Здесь не слышен задумчивый зов
паровозов, и крики людей 
не слышны, только эхо от тока
бежит, только память стучит
отчищая от ржавчины рельс.
Эта память жестока -
Стоит свету скользнуть сквозь слоистую тьму,
как встают поезда,
всколыхнув гулом серую весь,
растревожены солнцем.
Рельсы бегом полны, и блестят отраженно бока
поездов, но рычаг не подвинет рука...
... Превращается масло в смолу.
Замирает короткая жизнь.
Память прячется в старом углу,
Чтобы снова когда-нибудь быть 
потревоженной солнцем.

20.09.2000г