НАПРА.. НАЛЕ
Не описать словами пасторали:
июльский день, ромашки на лугу,
и жёлтый лист, сияющий печалью,
среди ветвей берёзы берегут.
Мой взгляд к листу, как путник одинокий
на перекрёстке сказочных дорог
к столбу, приник в волнении глубоком -
Напра.., нале..., вперёд? Всё - за порог.
Свалилась надпись, сгнил гвоздь деревянный.
Страницу в книжке вырвали давно.
Из года в год природы ликованье,
и лист в аккорде ля-минор струной.
УМОЙ ДОЖДЁМ
Не торопись, искрящееся лето,
уйти от нас в червонный перезвон.
Зачем тебе фальшивые монеты -
сорвёт их ветер с отягчённых крон
и разбросает, будто мусор жалкий,
твои мечты о вечной красоте
и на дорожке дальней в старом парке
закружит их в прощальном фуэте.
Не торопись, погрей ещё немного,
порадуй взгляд роскошеством цветов
и, пусть совсем не видно в этом прока,
умой дождём слепым мою любовь.