Утро. От Гоголей до Вахтангова
на Старом Арбате застыла, как вкопана,
стая снеговиков из ладана - 
анархистов, вздорных клоунов,
нос - морковкой, ведро - нА бок,
в три шара - торс, идут без тапок.

Слава Полунин в балахоне солнца -
полководец армии первопроходцев...
мимо/прохожий, постой нараспашку -
с неба/с бога ли/Гоголя вниз рубашка
летит немедленным снегом наружу - 
от восторга, видимо. Как в Мулен Руже.

Я иду на работу, просыпаюсь в прострации:
снеговики раскатились с грохотом 
в конкреции* и передают по рации 
с острова Чампа Земли Франца Йосифа
шифровочку шепотом. 
Ну и сон. Ничегосебе.