Когда в руках нет ничего, перед глазами -
стена глухая, давит тишина,
что остаётся нам? Да лишь мы сами,
та наша часть, что нами не видна.

Когда наш разум спрятаться не в силах
за суетой быстротекущих дней,
всё что душа так бережно копила
на тон за тоном видится ясней,

на свет являясь, заостряя грани
в болезненном стремленьи к наготе
жестокой правды, что сияя - ранит
и вызывает чувство - быть беде.

Беде, что избежать сумеет только
лишь тот, кто погрузится в голоса,
дела и мысли - не свои. Но слишком горько
себя не слышать, не смотреть в глаза.

Слишком тоскливо, пусто, одиноко...
В толпе, что в келье. Нет кого? Чего?
Нет голоса - а с ним и в жизни прока.
Нет голоса, что важен - твоего.