Струна поёт, она почти что рвётся,
надрыв и звон - стрелой до облаков,
блестит победно, славя бога-Солнце,
срывает с душ томительный покров.

И обнажён стоишь - листком под ветром -
он пьёт дыханье, сердце холодит.
Звук затихает, не найдя ответа,
и только ветер властвует в груди.

Он тронет нить. За песней будет танец
о зимних снах, о серой пелене
нависших туч. Потерянный скиталец -
мечтает он о ласковой весне.

И не его вина, что он - убийца:
змей ледяной, что стужей ядовит.
В твоём тепле он сможет раствориться,
а яд его сомненья исцелит.