I
я оступился. в трещине оболочки этого мира
разверзнувшись перекрёстком на перепутьи небесных сфер
раскинулась ширь города.
полный людей, 
полный музыки и звенящего радостью холода.
мой выбор, моя дорога,
моя страница
мой переписанный чёрным на белом листе
сюжетный предел.
II
и это не дрожь, не озноб, а радости звон
разносится вместе с кровью.
мысли пронзают пространство пламенем и стрелой
в кончики моих пальцев
входит перо.
и строка, изгибаясь дугой,
кричит, бьётся, пытается оживать...
на этом разломе болеть уже не придётся.
ровно как и хиреть от скуки.
как и отчаиваться.
как спать.
III
я нахожу себя где-то на грани смысла, зависшим
в очередной страничной жизни и кутерьме.
вся эта сила, вся любовь, вся мука
поднимается со дна, вытаскивая меня наружу,
через трещины в скорлупе,
во вне.

как будто бросая очередной вызов
рутине и опостылевшей скуке дней -
идём.
некогда собираться.
лети.
скорей.