ИЗМАЙЛОВ  КОНСТАНТИН  ИГОРЕВИЧ




ЧЁРНЫЙ СОН ИЛИ ЧЬЯ-ТО ИГРА



		В комнате чёрной по кругу хожу.
		Выход на свет всё ищу и ищу.
		Стены глухие закрыли меня.
		Нет мне ни выхода, нет ни огня.

		Шорохи чьи-то. Кусок чей-то, нож.
		Нож леденеет в руках в злую дрожь.
		Режу кусок. Только вместо куска
		Режу немого, слепого себя.

		Режусь в беспомощной я немоте.
		Режусь я в жалкой своей слепоте.
		Чувствую тёплую, жирную кровь.
		Молча давлюсь я от жалобных слов.

		Шорохи те же. Дыхание. Вой.
		Чувствую холод его за спиной.
		Гнусь как подкошенный в белую боль.
		Значит, на рану посыпал он соль...	

		В комнате чёрной с ножом и куском
		Жалко стою я в припадке больном.
		Капает кровь. Леденеет спина.
		Чья-то нечестная злая игра...	

Санкт-Петербург, 13.08.2016