# Восемь лет мне от рожденья

Виктор Давыдов

Восемь лет мне от рожденья,

А мать сказала: 'Не реви',

Но я покойников боюсь

И когда палец до крови.


Почтальонка притоптала,

Телеграммой в горло кляп.

Всхлипнув, мама прошептала:

'Умер дед твой Поликарп'.


Я запомнил ночь, сугробы.

Окон тусклые бойницы.

Две доски под его гробом.

И дед, проваленный в глазницы.


Смерть морщины причесала.

Подтянула в чело кожу.

А мне мамка говорила.

Что я на него похожий.


В мёртвых пальцах огонь свечки.

Вьётся жёлто-красный.

Деда я любил конечно.

Но с чего вдруг страшно?


И монашка, наклонившись.

Свой псалом тихо читала.

У ног деда притаившись.

Смерть стояла, не роптала.


Я в истерике не бьюсь.

А хмурю свои брови.

Но покойников боюсь.

И палец к сдаче крови.