# Любовь под штукатурку

Андрей Николаевич Нестеров

Казимир Бобров поэт-охранник

"Любовь под штукатурку"


Казимир Бобров, поэт-охранник с душой романтика и руками слесаря отрицательного разряда, познакомился с Виолеттой в очереди за зарплатой. Она стояла перед ним, пахла польским парфюмом "Шанель No 5", но с ипотечной квартирой. Он - за ней, пах махоркой и безнадёгой.


- Вы поэт? - спросила Виолетта, увидев торчащий из его кармана сборник "Стоны у проходной".

- Нет, я охранник, - скромно ответил Бобров.

- Ах, поэт! - воскликнула Виолетта, мысленно прикидывая, сколько метров стихов можно уместить на стенах её будущей однушки.


Так начался их роман.


Квартира.

Виолетта получила ключи и тут же вручила Боброву мастерок:

- Вот твой инструмент, дорогой. А вот мои условия: шпаклёвка - секс, обои - блины.

- А стихи? - робко спросил Бобров.

- Стихи - это бонус, - снисходительно улыбнулась Виолетта.


Бобров старался. Он:

- клал плитку так, что она напоминала карту Третьего мира;

- красил стены, оставляя пробелы в виде грустных смайликов;

- писал стихи на ещё не застывшей штукатурке:

"Люблю тебя, как старый плинтус - криво, но от души".


Муж.

Виолетта была замужем. Её муж Витя - тихий, толстый бухгалтер, чьи интересы ограничивались жареной картошкой и виски. Он не замечал, что жена бегает по мужикам, а если и замечал, то лишь вздыхал и наливал себе ещё.


- Вить, я ухожу к поэту! - как-то заявила Виолетта.

- К кому? - оторвался Витя от тарелки.

- К поэту! Он мне квартиру ремонтирует.

- А... ну ладно, - пробурчал Витя и потянулся за солёным огурцом.


Кризис.

Однажды Виолетта застала Боброва в углу комнаты. Он, вместо того чтобы заделывать дыру в стене, сочинял:

"О, Виолетта! Ты - как перфоратор..."


- Ты что делаешь?! - закричала она.

- Творю, - честно ответил поэт.

- А дыра?!

- А дыра - это метафора!


В этот момент в дверь позвонили. На пороге стоял мужик с перфоратором "Макита" и ключами от Daewoo Nexia.


- Это кто? - спросил Бобров.

- Рома Ремонт, - холодно ответила Виолетта.

- А я?

- Ты - вдохновение. Но срок аренды истёк.


Финал.

Бобров сидел в своей будке, дописывая шедевр:

"Любовь ушла, как плиточный клей - схватила крепко, но отвалилась нахрен".


Антипов, проходя мимо, бросил:

- Что, поэт, ремонт не задался?

- Нет, - вздохнул Бобров. - Но зато рифмы остались.


P.S.

Через месяц Виолетта выложила фото готового ремонта в соцсети. На стене едва виднелись стёртые строчки:

"Прощай, ипотека мечты...".


А Витя? Витя жевал картошку, смотрел футбол и даже не заметил, что жена снова ушла. На этот раз - к сантехнику.

А Бобров? Он снова дежурил у ворот, мечтая о женщине, которая полюбит его не за руки, а за строчки. Хотя... кто его знает.