Свеча уже догорала и Ему надо было просто делать выбор. Мужчина в парике, как у губернатора, и в дорогом костюме, сидел в сумраке пустой комнаты и искал в ней смысл, которого было слишком много, но весь он был не главным и бесполезным. Смысл чего-либо заключался в том, что заставлял гореть любую душу и догорать дотла, а потом возрождаться и снова гореть, и так до бесконечности, но огнем не тем, что жег и прожигал до смерти, а тем, который нежным языком своим ласкал руки и всю человеческую, сущность, которая нуждалась в нем.
У мужчины были исцарапаны руки, хоть было видно, что к физическому труду Он не привык: хотя бы тем, что был хорошо, богато одет, а такие люди сами не работают. Второе, по чему можно было сказать, что Он из богатого рода- это то, что у Него была дорогая чернильница, да и весьма недурная крыша над головой.
Свеча уже догорала и Ему надо было просто сделать выбор. На столе лежала рукопись- 600 исписанных мелким почерком страниц, в которых была чуть ли не вся Его жизнь: с радостями, печалями, всем выпитым вином и съеденным мясом, со всем написанным и разорванным, сказанным, не сказанным и несказанным.
"Что есть риск?",- думал Он. Глубокие морщины на состаренном лице плясали, как чертики в некогда молодых Его глазах, которые уже не могли вспомниться никому. Быть отшельником- идеальный вариант потому, что у тебя есть уйма времени, чтоб подумать о том, что тебе надо, чего ты хочешь и... Что есть риск. Это было главным вопросом в принятии Его выбора, ведь если рисковать, то... Всегда ли риск становит опасность для жизни? Для жизни чего? Только ли люди живут на этой земле? Живет ли стол или он просто стоит в комнате, радуя глаз другим? Он существует- но живет ли? И кто вывел эти "гениальные" признаки живого: дышит живет развивается и питается, если... Эти размышления не имели никакого смысла, совсем никакого, но тем не менее всё это затягивало Его разум всё глубже и глубже в размышления.
Свеча уже догорала, а Он так и не мог просто сделать выбор. Вот же она лежит- воплощение труда и верности себе. Теперь это просто надо скрепить сургучной печаткой и отправить в захватывающее путешествие, которое, возможно, всколыхнет не одну жизнь и не одну судьбу, а Он не мог собрать силы в кулак и сделать это.
В один момент за окном всполохнул огонь, но мужчина, что наверняка был губернатором, не обратил на это внимания, как будто так и должно было быть. В окне не было видно уже ничего, кроме как танца оранжевых, небрежно порезанных, кусков пламя. Оно не имело никакого значения.
Но что тогда имело?
В чем же смысл?
***
Нельзя было сказать, что в Его глазах мелькнула какая-то догадка или гениальность, просто на мужском лице появилась улыбка- одна из тех, как улыбаются старики, когда вспоминают про детство или молодость, детские игрушки и абсурдные догадки и изобретения. В тот же момент мужчина бросился к стене и взял край в кулак, как берут страницу в нетерпении прочесть следующую, и стянул ее, как будто кулису в театре. Он бросил кусок материи непонятного цвета, которая когда-то была Его стеной и переступил из комнаты в лес, стеной на пути к которому стоял дождь невиданной до сих пор силы.
Но не смотря на всё это, в центре, прямо на траве, горел огонь, что языками своими упирался в небо и то дугообразно прогнулось. Старик, держа в руках рукопись, решительно шагнул вперед и не раздумывая ни секунды швырнул листки в огонь.
Ему открылась великая истина- смысл в том, чтоб потратив века на создание монумента ты смог, не сомневаясь, запустить в него молотком, разбить его всего до последней мелкой детальки, и без страха взяться за что-то другое.